Schadensbegrenzung

„Frau Schmitt! Jetzt sage ich es Ihnen zum letztes mal, der Lerch ist unser wichtigster Kunde und es liegt nicht in ihrer Entscheidung ... ich hab es wirklich langsam satt! ... wie konnten Sie nur ... und kommen Sie mir nicht immer mit Ausflüchten ...“

Ich wusste, dass es ihn wütend macht. Aber dass er gleich so auf sie los geht hätte ich nicht gedacht.
Also er, er ist Peter Burger(57). Senior-Chef der Burger Holz AG. Seit 29 Jahren mit seiner Frau Karin Gubser(55) verheiratet. Ein Bär von einem Mann. Er hat Hände wie Baggerschaufeln, schwarzes, grau meliertes Haar und ist immer picobello in Anzug und Krawatte unterwegs. Ein bisschen cholerisch wie man hört, aber sonst ganz okay.
Sie ist Sandra Schmitt(28). Ausgebildete Kauffrau mit Zusatzdiplom Französisch. Seit 3 Jahren angestellt bei der Burger Holz AG und seit 5 Jahren mit Richard Frey(30) liiert. Sie ist schlank, hübsch und trägt die Sonne im Herzen. Heute ziert sie ein elegantes Herbstkleid in verschiedenen Ockerfarben und, um die Taille geschlungen, einen schmalen Wildledergürtel, der dem ganzen Ensemble eine sehr figurbetonende Note verleiht und bestens mit ihrem braunen, schulterlangen Haar kombiniert.
Es ist ein herrlicher, sonniger Herbsttag und Sie, Sie werden mich heute bei meinem Job begleiten. Ich bin wegen Sandra hier. Sie ist der Job.

Sandra sitzt zurück gelehnt an ihrem Schreibtisch. Sie dreht einen Stift in den Händen und beobachtet geduldig den Burger, der, immer noch wild gestikulierend, im Büro auf und ab geht. Seine sonore Stimme hallt in Schüben durch den Raum. Unvermittelt bleibt er vor ihrem Schreibtisch stehen, stemmt beide Arme in die Seiten und brüllt auf sie herunter. Sandra kann sich nicht mehr beherrschen, springt von ihrem Stuhl auf, stützt sich auf die Tischplatte und gibt dem Chef vehement Kontra. Dieser stürzt mit rotem Kopf an sein Schreibtisch, packt einige Papiere und wedelt damit wild in der Luft herum. Sandra zeigt mit ausgestrecktem Arm und Zeigefinger irgend wo hinter sich, ausserhalb des Büros. Der Burger knallt die Papier wieder auf den Schreibtisch und lässt sich auf seinen Stuhl fallen. Sandra tut es ihm gleich. Noch ein kurzes Brummen aus der Burger-Ecke und das war's. Der Streit scheint vorbei zu sein. Mit gesenktem Kopf geben beide vor wieder eifrig zu arbeiten, doch in Wirklichkeit wünschen sie sich nichts sehnlicher als die befreiende Mittagspause. Das dauert aber noch eine halbe Stunde.

Es ist jetzt kurz vor zwölf. Der Burger ist bereits vor zehn Minuten gegangen. Er hob plötzlich den Kopf als wäre ihm etwas eingefallen und blinzelte kurz in die Mittagssonne, die ins Büro scheint, öffnete und schloss geräuschvoll eine Schublade, stand auf, nahm sein Sakko von der Stuhllehne ohne es anzuziehen und verliess schnurstracks den Raum. Kein einziges Wort hat er gesagt. Sandras Kommentar war ein leises, aber um so verächtlicheres „Pha!“ Nun macht sich Sandra ihrerseits bereit für die Mittagspause. Sie legt noch schnell einen Lieferschein an seinen Platz, richtet Papierstapel nach der Schreibtischkante aus und wischt einige verirrte Krümel eines Schokoriegels von der Tischplatte. Vom Schrankregal, hinter sich, nimmt sie ihr Handtäschchen und legt es geöffnet auf ihre Schenkel. Vornüber gebeugt, kramt sie darin herum. Was mauschelt sie denn da?

„Herrgott! Wenn ich sie heute wieder nicht pünktlich zur Untersuchung bringe, bringt sie mich um! Ich höre sie schon: 'Kind, zu Doktor Fritschi kommt man nicht zu spät! Wieso kannst du nie pünktlich sein? Das hast du von deinem Vater!' Dieser bescheuerte Fritschi, der kann mich mal kreuzweise und der Burger gleich auch. Wo ist denn der blöde Autoschlüssel? Das hat mir jetzt gerade noch gefehlt. Hier ist er jedenfalls nicht. Verdammt nochmal wo ist er bloss ...“

Sandras steht mit herabhängenden Armen am Schreibtisch. Ihr suchender Blick wandert durch den ganzen Raum. Sie beginnt zuerst flink ihren Schreibtisch zu durchwühlen, danach hastig, aber ebenso erfolglos, den Schrank um letztendlich einer, bereits geahnten, verzweifelten Suche im ganzen Büro zu verfallen.

Übrigens, das Missgeschick mit dem Lerch habe ich eingefädelt. Ich habe Sandra dazu „überredet“. Das musste sein und mir ist nichts besseres eingefallen. Ich brauchte eine Ablenkung, damit ich ihren Autoschlüssel verstecken konnte. Keine Angst, sie wird ihn in vier Minuten gefunden haben. Sie wird sich fragen, wie er nur unter den Schrank kommen konnte. Machen Sie sich darüber keine Gedanken, das gehört alles zum Plan und hat absolut nichts mit Schadenfreude zu tun. Jedenfalls meistens nicht. Es sind lediglich Massnahmen, um ein Ereignis, zum richtigen Zeitpunkt, gezielt in Gang und auf Kurs zu bringen. Kommen Sie, suchen wir jetzt Sandras Wagen, sonst fährt sie noch ohne uns ab.

Ich sehe ihn! Es ist der kleine Blaue dort drüben. Setzen wir uns hinein. Unbequeme Stoffsitze, aber ordentlich und sauber ist es. Ein Engelchen, aus farbigen Filzresten, baumelt am Innenspiegel. Es riecht gut, irgendwie nach Vanille-Zitrone. Der Duft kommt sicher von dem gelben Ding da am Armaturenbrett. Schauen wir mal wie viel er drauf hat. Erst 53'448km. Ich sehe schon, dass interessiert Sie nicht im Geringsten. Stimmt's? Soll ich Ihnen vielleicht die sagenhafte Aussicht, quer über das Rheintal und die wunderschönen, goldgelb gefärbten Herbstwälder beschreiben? Nein? Oder über den Sattelschlepper mit der Aufschrift „Piemont“ berichten, der gerade auf der Landstrasse vorbei gedonnert ist? Auch nicht. Na, dann warten wir halt im Stillen. Sandra wird ja gleich kommen. - Wissen Sie, es ist ganz angenehm ab und zu Gesellschaft zu haben. Vor allem bei den etwas schwierigeren Jobs, die trägt man dann hinterher auch nur zur Hälfte, wenn Sie wissen, was ich meine? Ich mache die Feinarbeit. Ich bestimme und gestalte sozusagen den Weg auf dem das Endereignis eintreffen wird. Nicht das Endereignis selbst. Nein, nein, das steht ja schon längst fest. Wenn ich ins Spiel komme sind die Weichen gestellt, dann steckt man in der Patsche. So ist das. Glauben Sie mir, dann ist alles geregelt. Lassen wir es gut sein für den Moment, da kommt Sandra.

Mit dem Autoschlüssel in der Hand, tippelt Sandra gehetzt zu ihrem Wagen. Schwungvoll öffnet sie die Wagentüre, rutscht in den Sitz hinter dem Lenkrad und zieht die Fahrertüre zu. Eilig schiebt sie den Schlüssel ins Zündschloss und startet den Wagen. Sie jagt quer über den fast leeren Parkplatz. An der Ausfahrt biegt sie mit einem Linksschwenker auf die, von Laubbäumen dicht gesäumte Landstrasse Richtung Zurzach und das Autoradio spielt „Ashes to Ashes“ von David Bowie dazu. Durch ein leicht geöffnetes Fenster schiesst die milde, nach Wald riechende, Herbstluft herein. Tagsüber ist hier nie viel Verkehr, da fährt jeder schneller als die erlaubten 80km/h. Sandra blickt auf ihre Armbanduhr. Es ist zwölf Uhr neun. Wenn sie zügig vorankommt, kann sie es noch rechtzeitig schaffen. Die Tachonadel steigt auf 113km/h. Als sie aus einer Rechtskurve fährt, sticht ihr die Mittagssonne in die Augen. Reflexartig klappt sie die Sonnenblende herunter. Vor ihr auf der Strasse taucht ein Sattelschlepper auf, der sich langsam eine langgezogene Anhöhe hinauf quält. Er ist noch weit entfernt, kommt aber schnell näher. Sandras Rücken versteift sich. Angespannt schaut sie auf ihre Uhr und fixiert danach wieder den Sattelschlepper. Es ist zwölf Uhr vierzehn. Bis jetzt ist ihr erst ein Auto entgegen gekommen. Sandra weiss nicht was sie tun soll. Sie nimmt Fahrt weg. Sie braucht Zeit um sich zu entscheiden. Währenddessen kommt der Sattelschlepper immer näher. Jetzt kann sie schon die Aufschrift lesen: „Piemont“.

Wust' ich's doch! Sie zögert! Gut, dass wir da sind. Sie hat nicht mehr viel Zeit. Ich werde sie wohl ein wenig überreden müssen. Ich gebe ihr ja nur einen kleinen Schubs. Schwuppdiwupp vorbei und sie ist wieder im Rennen. Sie wird es sonst nie im Leben rechtzeitig schaffen. Hatte ich eigentlich erwähnt, dass Sandra eventuell schwanger ist? Nein? Egal, was solls, schon erledigt - “überredet“.

Sandra, voll ungeahnter Entschlusskraft, setzt den Blinker, schaltet einen Gang herunter, lenkt auf die Gegenfahrbahn und gibt Vollgas. Der Wagen beschleunigt abrupt und schiebt sich langsam neben den Sattelschlepper, der nur noch wenige Meter vom Scheitelpunkt der Anhöhe entfernt ist. Sandra zuckt erschrocken zusammen, als ein durchdringendes Quietschen einsetzt. Sie sieht wie stinkender Qualm die blockierten Räder des Sattelschleppers umschliesst. Sieht wie seine roten Bremslichter grell durch den aufsteigenden Rauch leuchten und wie ein riesiger gelber Postbus, wie ein Monster mit teuflisch blitzenden Augen, den Rauch bei Seite drängend, über die Anhöhe schiesst. Ab jetzt geschieht für Sandra alles in Zeitlupe. Während ihre Hände am Lenkrad verkrampfen, ihr Gesicht aschfahl wird und ihr Herz unter der Brust rast, erinnert sie sich, im Radio etwas über Ersatzbusse für eine ausgefallene Zuglinie gehört zu haben. Laute Pop-Musik dröhnt aus den Lautsprechern. Ihr Körper wird von einem unkontrollierbaren Zittern erfasst und ein intensiver Vanille-Zitrone Geruch konzentriert sich in Nase und Gaumen. Ihr Magen zieht sich zusammen. Sie unterdrückt den aufsteigenden Brechreiz und kalter Schweiss überzieht ihre Haut. Ihre Augen sind starr auf den, immer grösser werdenden, gelben Postbus gerichtet. Sie hat keinen Gedanken mehr, ist gefangen in der Unfassbarkeit des Moments. Als sie Kupplung und Bremspedal endlich nieder drücken kann, setzt die Wirkung sofort ein. Die Trägheit ihres Körpers presst sie jäh nach Vorne. Auf das Lenkrad gestützt, hält sie mit aller Kraft dagegen. Als ihr Wagen frontal in den Postbus kracht, kann sie sich nicht mehr hallten. Der Airbag bläst sich explosionsartig auf. Sie spürt wie sie in ihn einsinkt. Die enorme Wucht des Aufpralls nimmt ihr den Atem und es wird auf der Stelle dunkel für sie. Knirschend schiebt sich ihr Wagen immer weiter in den Postbus. Gewaltige Kräfte wirken. Wagenteile werden bizarr verformt, während geborstene Glas- und Metallteile durch die Luft surren. Das Autoradio stirbt. Das Heck des Wagens bäumt sich auf, prallt seitlich an den Container des Sattelschleppers und rutscht krächzend an ihm herunter. Fast gleichzeitig löst sich der demolierte Wagen vom Postbus und schleudert einige Meter schräg in die Richtung aus der er gekommen ist, auf eine, mit jungen Baumschösslingen durchsetzte, laubbedeckte Grünfläche abseits der Strasse. - Alles kommt zur Ruhe.

Sandra wird gleich zur Besinnung kommen. Sie sitzt noch immer in ihrem zerfetzten Wagen. Sie ist eingeklemmt. Man wartet auf die Spezialisten von der Feuerwehr. Auf dem erschlafften Airbag liegt eine braune Wolldecke auf der wiederum Sandras Kopf gebettet liegt. Die strahlende Herbstsonne scheint durch glaslose Fensteröffnungen ins Innere des Wagens und wärmt Sandras bleiches Gesicht während ein zarter Windhauch durch ihr zerzaustes, blutverklebtes Haar streicht. An ihrem linken Arm ist ein durchsichtiger Schlauch angeschlossen. Das sieht übel aus. Sie hat schlimme Verletzungen. Das hektische Treiben hier, dringt langsam zu ihr durch. Sie ist noch benommen, aber das gibt sich in den nächsten Sekunden. Dumpf hört sie Stimmen und unbekannte Geräusche. Es riecht nach Benzin und feuchter Erde. Ihr ausgetrockneter Mund lässt sie leer schlucken. Sie kann sich nicht bewegen. Das Atmen fällt ihr schwer und sie hat grosse Schmerzen. Träge öffnet sie ihre Augen und blickt verständnislos auf die nur langsam deutlich werdende Szenerie. Als sie den ramponierten gelben Postbus wahrnimmt, kommen die Bilder zurück. Sandra lässt das Geschehene nochmals Revue passieren und - da war es, das Lächeln, nur so kurz wie ein Augenzwinkern - Jetzt kennt sie die Wahrheit. Sie schliesst ihre Augen – tot.

Nein, nein, geben Sie jetzt nicht mir die Schuld! Ich habe Sandra nicht getötet! Wissen Sie eigentlich was passiert wäre, wenn ich Sandra nicht überholen lassen hätte? Ich sag's Ihnen! Sie hätte trotzdem überholt, aber erst etwas später. Ein Lehrer-Ehepaar in den Vierzigern mit sieben Kinder, drei eigene und vier Nachbarkinder, in einem grüner VW-Bus, war fünf Minuten hinter dem Postbus unterwegs. In den wäre Sandra voll reingeknallt. Alle tot. Und was wäre passiert, wenn ich ihr den Autoschlüssel nicht versteckt hätte? Dann wäre Sandra bis zu ihrem Elternhaus gekommen, hätte ihre Mutter eingeladen, wäre rasant aus der Ausfahrt geprescht und peng! - Just ein gleich gelber Postbus hätte sie von der Seite gerammt. Die Mutter gelähmt, Sandra tot. Und was haben wir hier? Eine Tote und drei leicht Verletzte. Der Fahrer des Postbusses wird nach zweimonatiger psychologischer Betreuung wider auf seinem Posten sein. Die eingeschaltete Staatsanwaltschaft wird eine Strafuntersuchung eröffnen und bei Sandra vorsorglich eine Blut- und Urinprobe anordnen. Es wird keine Schwangerschaft festgestellt werden. Das und nur das ist die Wahrheit! Ach lassen Sie mich doch in Ruhe! So ist der Job.