Kakerlaken trauern nicht

Kapitel 4 - Zwei Männer im Wald

Friedemann Kronberg hatte alles vorbereitet, um seinen Racheplan perfekt durchführen zu können. Dass er Dremmer abholen musste und er dessen Transit nicht auch noch entsorgen musste, erleichterte ihm die Arbeit.

Dremmer hatte gequengelt und gejammert, als Kronberg schon um Viertel vor zehn bei ihm an der Tür läutete.
"Stellen Sie sich vor", klagte er. "Nicht genug damit, dass ich mir diese scheußlichen Blasen geholt habe - ich sage Ihnen, diese Schmerzen wünsche ich nicht mal meinem ärgsten Feind. Nicht genug damit, bei mir wurde auch noch eingebrochen, während ich in Urlaub war.“ Er saß in Kronbergs Kombi auf dem Beifahrersitz und hatte seine Tasche mit den, für die Ameisenjagd nötigen Utensilien, zwischen seine geplagten Füße gestellt.

"Was?" heuchelte Kronberg Betroffenheit und öffnete die Seitenscheibe seines Wagens, obwohl es empfindlich kühl war und ein leichter Nieselregen eingesetzt hatte. "Wurde etwas gestohlen?"

"Ich glaube nicht. Jedenfalls ist mir bisher nicht aufgefallen, dass etwas fehlt.“

"Haben Sie schon mit der Kripo gesprochen?"

"Ja, wissen Sie, ich dachte mir, dass Sie mich vielleicht nachher, wenn ich in der Hütte fertig bin, auf das Revier fahren könnten.“

"Aber gewiss, mein Lieber. Das kriegen wir schon hin. Ja, ja. Unser bisher so unschuldiges Viertel ist auch nicht mehr das, was es mal war", antwortete Kronberg und schielte aus den Augenwinkeln auf das Häufchen Elend neben ihm.

Wenn ich mit dir fertig bin, brauchst du keine Polizei mehr, dachte er. Dann ist unser Viertel vom größten Ungeziefer befreit.

Nach etwa fünfzehn Minuten Fahrt erreichten sie einen holprigen Feldweg, der sie direkt in ein dichtbewachsenes Waldstück führte. Der Weg bestand jetzt nur noch aus zwei Fahrrinnen, in deren Mitte die Natur mit Hilfe von Gräsern und Kräutern versuchte, ihr Terrain zurück zu erobern. Die Bäume standen so dicht am Wegrand, dass sie mit ihren ineinander verwachsenen Ästen einen Tunnel bildeten, dessen Ende vom Morgendunst verschluckt wurde.

Während der Fahrt gab es für Dremmer nur ein Thema: seine geschundenen Fersen. Dem Verkäufer vom Sporthaus Stelzinger werde er auch noch die Meinung geigen, hatte er gedroht. Als er einen Fuß hochhielt, damit Kronberg die Blasen mit eigenen Augen sehen konnte, wurde dem sofort klar, wo der säuerliche Geruch herkam, dem er mit der heruntergelassenen Scheibe entkommen wollte.
Dremmer hatte Kronbergs Rat befolgt und, anstatt Schuhe, nur seine fleckigen Filzlatschen angezogen. Aber er hatte auch vorsichtshalber auf seine Socken verzichtet. Kronberg tröstete sich damit, dass dieser Albtraum bald ein Ende haben würde.

Sie kamen an eine Lichtung, von wo aus man den Weiher schon erkennen konnte. Der Weg wurde breiter und war jetzt mit rotem Schotter ausgelegt. Zunächst führte er geradeaus auf das Wasser zu, ging dann aber in eine Rechtskurve über und verlief in einer Entfernung von etwa achtzig Metern parallel zum Ufer um den Weiher herum. Dazwischen lag ein schmaler, dunkler Waldstreifen. Nachdem sie etwa dreihundert Meter Schotterstraße gefahren waren, kamen sie zu Kronbergs Blockhütte, die versteckt in dem Waldgürtel lag. Zwei Fahrspuren, aus in den Boden versenkten Holzplanken, verbanden Waldweg und Blockhaus.

Kronberg parkte seinen Kombi hinter der Hütte, sodass dieser weder vom Wasser noch vom Schotterweg aus zu sehen war. Beide stiegen aus dem Wagen. Kronberg kramte aus der Tasche seiner braunen Cordjacke einen Schlüssel und schloss die grob gezimmerte Holztür auf. Drinnen war es so duster, wie in einem Koffer voll kaputter Glühbirnen. Aber, anstatt die Fensterläden zu öffnen, entzündete Kronberg eine Campinggaslampe. Diese hing an einer Metallkette, die an der Decke befestigt war. Im Schein des Gaslichtes konnte man einen Tisch mit zwei Stühlen an der Wand gegenüber der Eingangstür erkennen.

"Ich glaube, wir beide brauchen zuerst mal einen starken Kaffee", sagte Kronberg und bot Dremmer einen Stuhl an.

"Eine gute Idee", erwiderte dieser, stellte seine Tasche auf den Tisch und widmete sich unter mitleiderregendem Stöhnen seinen Füßen.

Kronberg setzte einen Wasserkessel auf den Campingkocher und zündete die Flamme an. Er drehte sich zu Dremmer um und verzog das Gesicht zu einem schiefen Grinsen, als er bemerkte, dass dieser sich wieder um seine stinkenden Blasen kümmerte.

"Sie haben sich da ja ein paar herrliche Dinger eingehandelt", sagte Kronberg, nahm zwei Tassen aus dem Hängeschrank und gab löslichen Kaffee dazu. In eine Tasse schüttete er zusätzlich ein weißes Pulver aus einem Tütchen, das er, von seinem Gast unbemerkt, seiner Jackentasche entnommen hatte.

"Vielleicht sollte ich nachher doch noch zum Arzt", erwiderte Dremmer. "Die Haut um die Blasen herum ist schon ganz rot.“

Kronberg gab nur ein zustimmendes Brummen von sich und goss das heiße Wasser in die Tassen. "Nun trinken Sie erst mal Ihren Kaffee, dann gehts Ihnen gleich wieder besser.“

Dremmers Blick fiel auf die Spirituosenparade auf einem Wandregal. Zwischen Wodka, Whisky und diversen Obstschnäpsen entdeckte er eine Flasche Remy Martin. "Könnte ich vielleicht noch einen kleinen Cognac für den Kaffee haben?" bettelte er, wie ein Kind um eine Tüte Bonbons. „Mich friert ein wenig. Wissen Sie, mein Kreislauf ist morgens immer auf Null.“

Kronberg konnte förmlich sehen, wie Dremmers Speicheldrüsen, in Anbetracht der zu erwartenden Köstlichkeit, in Konkurrenz zu den Niagarafällen traten.

"Solln Sie haben, mein Guter. Solln Sie haben", antwortete er mit einem generösen Lächeln und goss in Dremmers Kaffeetasse einen ordentlichen Schluck Cognac.
Und wenn deine Leber schon so löchrig ist, wie ein Schweizer Käse. Daran wirst du nicht krepieren. Daran nicht!