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Die Erinnerung,
ein verwelktes Blatt,

das sich nicht
abschütteln lassen will
im Herbst, wenn ich an
Serafine zurückdenke,
an das Büschel ihrer Haare,
welches weggeweht war mit
dem Laub der Birke und
ich es geborgen hatte aus
dem Hohlraum unter
der Dachkante, wo
das Gewölle der
Trauma-Eule lag mit
den schemenhaften
Knöchelchen darin,
denen von Serafines Fötus,
der sich abgeschieden
hatte von ihr wie
die roten Haare, als
hätten sie vor dem
Krebstod fliehen können.