Literaturforum - Kurzgeschichten, Erzählungen, Romane, Gedichte - Bücher und eBooks

Natürlich wusste ich, wer mir diesen Denkzettel verpasst hatte, Burra Negra und Chichon de Piso, beim Dritten war ich mir nicht sicher. Burra Negra hatte immer noch nicht verkraftet, dass ihn ein „Intellektueller“ vor allen in die Schranken gewiesen hatte und Chichon de Piso –Bodenbeule- war stets damit beschäftigt zu zeigen, dass er trotz seiner Ministatur ein ganzer Mann war. Einmal hatte er versucht mir eine Arepa wegzunehmen und dafür einen Fusstritt verpasst bekommen, der ihn gegen die Wand geschleudert hatte. Hernach hatte ich mich geschämt wegen meiner Überreaktion, auch dachte ich, dass es nicht sinnvoll gewesen sei, mir einen Feind im Pabellon geschaffen zu haben. Aber meine Überlegungen waren zu spät gekommen. Tagelang wurde ich verhöhnt.
Selbstverständlich sann ich auf Rache, doch dann dachte ich meinem Ruf als “Intellektueller“ gerecht zu werden und ohne Gefühlsduselei zu reagieren. Rache ist unprofessionell und führt zu nichts für alle Beteiligten. Jede Reaktion würde wieder eine Gegenreaktion auslösen.
Wenn ich sie mir einzeln vorknöpfte, würden sie mich bei nächster Gelegenheit wieder überrumpeln und sicherlich würden sie sich dann nicht damit begnügen, mich in der Scheisse zu wälzen. Ausserdem kostete es mich Mühe mir vorzustellen, wie ich mit einem Koloss wie Burra Negra abrechnen sollte. Das einzige was ich tun konnte war beide zu ermorden. Dazu war ich nicht fähig, auch war es zu riskant und aufwendig und ausserdem wäre da noch immer der Dritte. Wie oft hatte ich mich beim Zeitunglesen über den Terror der Palestinenser und den Gegenterror der Israelis gewundert. Ich musste vernüftiger sein.

Mit der Zeit fand ich mich zurecht im Gewirr der Gefängnishierarchie und versuchte verzweifelt niemanden in die Quere zu kommen, den Blick immer ausdruckslos in die Ferne, ins Nichts gerichtet. Es gab vier Banden, die Roba Patos, La Corte de Carapita, Barrio Perdido und die Caimanes. Ich begann mich in “Malandro” auszudrücken, dem Argot der Unterwelt. Trotz alldem wurde es immer schwieriger zwischen den Banden zu manövrieren.
Nach drei Monaten wusste ich, dass ich ausbrechen würde, selbst wenn ich daraufhin, wie so viele Häftlinge, auf der Flucht erschossen wurde. Aber gerade deshalb musste ich mich irgendwie in die Gefängnisgesellschaft einordnen, denn nur so konnte ich daran denken dieses Ziel zu erreichen. Ausbruchsversuche sind ebenso wie Morde an der Tagesordnung in allen venezolanischen Strafanstalten. Die Erfolgsquote ist sehr hoch, Dank der bezahlten Mithilfe des Wachpersonals.
Der Kern der Bande von Emiro, La Corte de Carapita, bestand fast ausschliesslich aus Drogenhändlern, die beim Kampf um ihren Marktanteil einige Konkurrenten um die Ecke gebracht hatten. Zu dieser Bande gehörte ein anderer “Intellektueller” ein Entführer, Jaime Montalban, Ex-Inspektor der Kriminalpolizei. Sollte es mir gelingen auszubrechen, brauchte ich unbedingt Verbindungen in der Aussenwelt und glaubte durch die Drogenhändler und Jaime am ehesten brauchbare Kontakte erhalten zu können. Mit dem Freundeskreis vor meiner Verurteilung durfte und wollte ich nicht rechnen. Es blieb mir nichts anderes übrig, als mich bei den Integranten der Corte de Carapita anzubiedern.
„Mich hat mein Chef verraten,“ erzählte mir Jaime eines Nachmittags, als wir uns auf dem Gefängnishof langweilten.
„Regelmässig zahlte ich dem Kommisar zwanzig Prozent des Lösegelds, aber als wir den argentinischen Konsul kidnapten wurde ihm die Sache zu riskant und er liess mich auffliegen. Von der Presse wurde er als Beispiel eines ehrlichen Polizeibeamten gefeiert, der diesen Posten zur Bereinigung des Polizeiapparats übernommen hatte. Beweise für seine Beteiligung an meinen Gewinnen, konnte ich nicht vorlegen und es wäre deshalb meiner Gesundheit nicht zuträglich gewesen diese auch nur zu erwähnen.“
„ Meine Freundin wurde in einem Hotelzimmer erschossen, als ich sie eine halbe Stunde allein liess,“ vertraute ich Jaime an.
„Wo war denn deine Frau zu diesem Zeitpunkt?“ war seine erste Frage.
„In unserem Haus, gute 300 km vom Tatort entfernt.“
„Bist du da sicher?“
„Ja, ich habe sie unmittelbar nach dem Mord zuhause angerufen. Sie war noch im Bett.“
„Weisst du, dass man eine Rufnummer auf eine Handynummer umleiten kann? Wenn dein Anruf das einzige Alibi deiner Frau war, ist das gar nicht unwiderlegbar.“
„Du kennst meine Frau nicht. Ich traue ihr das nicht zu. Ausserdem, woher sollte sie denn wissen, wo wir uns gerade aufhielten?“
„Hast du schon einmal etwas von Privatdetektiven gehört? Im übrigen, wenn du an den Richtigen kommst, erledigt der auch gleich die Arbeit.“
Ich schüttelte den Kopf. Jaime lächelte. Offenbar machte es ihm Spass, mich mit diesem Gedanken zu quälen.
„Wer von euren Freunden und Bekannten wusste denn von eurem Aufenthalt in dem Hotel,“ fuhr er nach einer Weile fort.
„Keiner. Wenigstens keiner von den meinigen. Von denen meiner Freundin, weiss ich nicht.“
Zum ersten Mal wurde mir bewusst, dass ich eigentlich gar keinen von Ninoskas Freunden kannte, nicht einmal etwas über sie wusste, mit Ausname von Fernando und natürlich Jakob Klein, der sie mir vorgestellt hatte. Fernando war Kriminalkommisar a. D. und hatte eine eigene Personenschutzfirma gegründet. Die Freundschaft mit Ninoska stammte aus einer Zeit als er noch Polizeibeamter gewesen war.
„Was machte sie beruflich?“
„Sie war Journalistin.“
„Da kann sie natürlich jemandem sehr unbequem geworden sein. Reporter schnüffeln doch bekanntlich in anderer Leute Angelegenheiten und schreiben dann sensationelle Artikel. Das kann schon tödlich sein. Es hängt alles davon ab, wessen Interessen sie mit ihren Nachforschungen geschadet hat.“

Konnte es sein, dass Ninoska einem Gerücht nachgegangen war und dabei Dinge erfahren hatte, wegen deren man sie ausgelöscht hatte. Ich klammerte mich an diese These. Sie wurde zur Obsession. Hartnäckig weigerte ich mich Maria mit der Tat in Verbindung zu bringen. In schlaflosen Nächten und auf dem Gefängnishof vergeudeten Tagen, dachte ich über alle unsere gemeinsamen Bekannten nach. Wer konnte in diese Sache verwickelt sein. Keiner von ihnen hatte ein Motiv. Ausserdem musste er von unserer Nacht im Hotel Razil gewusst haben. Es führte zu nichts, aber es gab meinem Dahinvegetieren ein wenig Sinn.
Zudem machte ich es zu meiner Aufgabe genau über die Routinen des Gefängnisses Bescheid zu wissen und zerbrach mir den Kopf darüber, wie ich Mittel zur Bestechung des Wachpersonals finden konnte.
Unverhofft kam ich in den Genuss der Bekanntschaft mit einem VIP der Unterwelt. Obdulio Ortega, alias „El Comandante“, Chef der sagenumwobenen „Megabanda“ und chronischer Ausbrecher, war nach seiner spektakulären Flucht aus der Dschungelstrafkolonie „El Dorado“ wieder gefasst worden und provisorisch hier in Yare inhaftiert. Freilich wurde er in keinem Pabellon untergebracht, sondern wie es einer Prominenz mit Rang und Namen enspricht in einer Zelle mit allem Komfort, das heisst mit WC und sogar einem Fernseher. Er hatte eben Geld und somit Argumente, um dem Gefängnisdirektor seine Bedürfnisse auf geeignete Weise nahezulegen. Das Wachpersonal degradierte er zu seinen persönlichen Dienstboten. Spross einer bürgerlichen Familie war er als ehemaliger Guerillero in Kuba, Libyen und Syrien ausgebildet worden, sprach ausser seiner Muttersprache, englisch, französisch und arabisch, hatte später die Ideologien an den Nagel gehängt und war als Organisator von gnadenlosen Überfällen auf Banken und Geldtransporte zum Multimillionär avanciert. Als Staatsfeind No 1 hatte die Polizei weder Mittel noch Anstrengungen gespart, ihn nach monatelanger Jagd wieder hinter Gitter zu bringen.
Die wüstesten Sträflinge fühlten sich geehrt, wenn er sie eines Blickes würdigte. Jaime Montalban erklomm einige Stufen in der Hierarchie, weil Ortega Schach mit ihm spielte, auch ein bestimmt nicht kostenloses Eingeständnis der Direktion. Anscheinend war Jaime aber kein Gegner für Ortega und deshalb wurde mir die Ehre zuteil ihm die Langeweile zu vertreiben. Auch mir ging es nicht viel besser als Jaime. Immerhin gelang es mir, ihn einmal Schachmat zu setzen. Vielleicht war das der Grund, weshalb er mich nach meinem Beruf fragte:
“Chemiker” , war meine einsilbige Antwort.
“Wo hast du gearbeitet?”
Ich zögerte, doch als er die Stirn runzelte, zog ich es vor zu antworten.
“Beim Instituto Venezolano de Investigaciones Cientificas.”
“Womit warst du denn beschäftigt?”
“Mit einem neuartigen Verfahren, um Orimulsion weiter zu verarbeiten “
“Interessant, und warum bist du hier?”
“Weil ich ein Dummkopf bin.”
“Das glaube ich dir gern, aber das kann der Grund nicht sein sonst wäre ja die halbe Welt eingelocht. Also ich frage mal anders: Was wirft man dir vor?”
“Mord.”
“Wen hast du denn umgebracht?”
“Die Polizei ist zu dem Schluss gekommen ich hätte meine Geliebte ermordet und der Richter hat ihr das abgenommen.”
“Du bist wirklich ein Dummkopf, keine Frau ist das wert.”
“Ich habe auch nie eine umgebracht.”
Er sah mich ausdruckslos an. Dann forderte er mich auf zu erzählen. Und ich war froh sprechen zu können.
“Deine Frau hat dich reingelegt,” war sein Kommentar als ich schliesslich schwieg.
Absurde Idee. Oder nicht? Jaime und Ortega waren der gleichen Ansicht. Venezolanische Mentalität?

Hi Onivido

Spannend! Die Geschichte gefällt mir ausgesprochen gut. Das Ende dieser Episode macht Hunger auf mehr und regt das Kopfkino so schön an.

Ich freue mich schon auf die nächste Episode.

Gruß,
Tessy