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Martín konnte sich nicht erklären was in ihn gefahren war. Er hatte sich in ein Zimmermädchen des Continentals verliebt. War es vielleicht Heimweh? Bei einem kurzen Wortwechsel hatten sie sich als Landsleute erkannt. Reflexartig hatte er sie zu einem Strandbesuch an ihrem freien Tag überredet. Die dunkle Aphrodite hatte Aufsehen erregt und Martín war ihren Reizen verfallen. Yamilé war in einer Siedlung am Stadtrand aufgewachsen. Ihre Bewohner waren vom Land in die Stadt gekommen in der Hoffnung auf ein besseres Leben, besser als die Schufterei auf dem Lande. Im Laufe der Jahre hatte sich dieses Labyrinth von unverputzten Ziegelbauten mit Wellblechdächern und Holzhütten dazwischen zu einem Slum gewandelt. In den engen, winkeligen Gassen herrschten Banden, Drogen, Ueberfälle und Morde waren alltäglich. Yamilé war diesem Sumpf des Elends entflohen. Wie viele Lateinamerikaner war sie illegal nach Spanien eingewandert. Martin gefiel, wie sie sich in jeder Situation zurecht fand, trotz dem wenig stimulierenden Umfeld in dem sie aufgewachsen war. Er bewunderte ihre Entschlossenheit ihren Traum von einem Leben an einem Ort wahrzumachen, an dem sie nicht fürchten musste dass eine verirrte Kugel aus dem Nichts dem Leben ihrer Kinder ein jähes Ende bereitete. Im Vergleich mit ihr schnitt er schlecht ab. Seine Eltern waren nicht arm, er hatte studiert, war im Besitz eines Passes der europäischen Gemeinschaft und hatte nichts Besseres zu tun gefunden, als Flüchtlinge in seinem Catamarán von Nordafrika nach Spanien zu transportieren. Was ihn dabei antrieb war weniger der finanzielle Gewinn; manchmal, wenn das “Landemanöver” reibungslos von statten gegangen war, gab er seinen Passagieren beschämt die Hälfte der Bezahlung zurück. Was ihn reizte war die Polizei und die Küstenwache zu überlisten, sich gegen die Allmacht eines Staates zu stemmen und vor allen Dingen den gewissenlosen Menschenschmugglern Kunden wegzunehmen. Bei Gelegenheit wollte er später Yamilé die Wahrheit beichten. Er hatte ihr erzählt er sei Geologe, was auch nicht gelogen war.
Heute hatten sie eine lange Bergwanderung hinter sich. Die Dunkelheit war bereits hereingebrochen. Sie wollten den Zehn- Uhr -Zug zur Küste nicht verpassen. Um Zeit zu gewinnen wählten sie einen Schleichweg durch einen Olivenhain. Mitten im Hain brannte ein Feuer, um das lachende Männer standen. Yamilé wollte die Gruppe umgehen, aber Martín hatte es eilig und wollte keine Zeit verlieren. In unmittelbarer Nähe, sahen sie den Grund der Heiterkeit der Männer. Von dem Ast eines Olivenbaums hing eine Schlinge, die um den Hals eines Galgos (spanischer Windhund) gelegt war. Der Hund musste sich auf seinen Hinterbeinen balanzieren um nicht von der Schlinge erdrosselt zu werden. Dieses Schicksal ereilte ihn, wenn er ermüdete.
Niemand hatte sie bemerkt und Martín schlug jetzt vor einen Umweg zu machen.
“Wir können doch nicht zulassen was sie mit dem Hund machen “, sagte Yamilé empört.
Martín zögerte.
“Bist du zu feige “, flüsterte Yamilé beinahe unhörbar.
Martín antwortete nicht.
War es Verachtung oder nur ungläubiges Erstaunen, was sich in Yamilés schwarzen Augen spiegelte? Ihr Blick schmerzte Martín mehr als ihre Worte.
Seine Antwort hörte sie nicht mehr.
Sie war in den Kreis des Lichtscheins getreten und schritt, taub für die gegrölten Zoten der Tierschinder, auf den zappelten Hund zu, hob ihn an und ehe einer der Umstehenden sie daran hindern konnte, streifte sie die Schlinge von seinem Hals und lies ihn los.
Erst jetzt erholten sich die Kerle von ihrer Verblüffung.
“Negra de mierda”, brüllte ein bulliger Fettwanst und zerrte Yamilé an den Haaren auf die Knie. Yamilé krallte ihre langen Fingernägel in seinen Unterarm. Er schüttelte sie wie ein Pitbull eine Katze.
Ein Knall.
Aufschreiend liess der Mann von Yamilé ab. Sein linker Schuh färbte sich blutrot. Martín stand neben ihm. Im Dämmerlicht verlieh ihm eine Sonnenbrille das Aussehen eines Sicarios. Er hielt eine Pistole in der Hand, mit dem Kolben waagrecht, wie Yamilé es bei den choros – den Gangstern im Slum - viel zu oft gesehen hatte.
“¡Quietecitos todos!”
“Auf den Boden, oder ich lege euch um!” befahl Martín mit heiserer Stimme.
“¡Sudaca del carajo!”
Martín antwortete nicht, seine Pistole bellte, als der Mann einen Schritt auf ihn zumachte. Schreiend fasste er sich an die Schulter und sank auf die Knie.
Das Gelächter, das Grölen war verstummt. Nur das Stöhnen der Verwundeten und das Zirpen der Grillen unterbrach die Stille. In der Ferne auf der Landstrasse summten die vorbeifahrenden Autos.
“Zieht eure Schuhe aus und gebt mir eure Handies”, befahl Martin.
Er sammelte Schuhe und Telefone ein, warf sie ins Feuer und drückte Yamilé die Pistole in die Hand.
“Wenn sich einer rührt, jagst du ihm eine Kugel in den Leib”.
Er fasste die Schlinge, nahm Mass an seinem Nacken und verkürzte das Seil mit einem Seemannsknoten.
Dann nahm er die Pistole wieder aus Yamilés leicht zitternder Hand und ging ein paar Schritte auf die am Boden liegenden Männer zu. Mit dem Pistolenlauf zeigte er auf einen korpulenten Mann mittleren Alters.
“Steh auf” befahl er .
“Bring ihn her”, sagte er und deutete mit dem Lauf auf einen Eimer.
Mit der Pistole lenkte er den Mann mitsamt Eimer zu der Schlinge.
Yamilé ahnte wozu Martín den Eimer brauchte.
“Übertreib nicht”, sagte sie
Martín schien ihren Einwand nicht gehört zu haben.Er stellte den Eimer mit dem Boden nach oben unter die Schlinge.
“Steig auf den Eimer”, befahl er.
Der Mann bewegte sich nicht
Martín richtete den Lauf auf den Unterleib des Mannes
“Was ist dir lieber, ein paar Minuten mit einer Schlinge um den Hals zu tanzen wie ein Galgo, oder von einer Kugel kastriert zu werden?”
Weinend stieg der Mann auf den Eimer.
Martín legte ihm die Schlinge um den Hals. Ein Fusstritt gegen den Eimer, der Mann fiel, fing sich auf seinen Zehenspitzen und tänzelte verzweifelt um das Gleichgewicht zu bewahren. Der Strick lag gespannt um seinen Hals. Wenn er ermüdete würde er sich selbst erhängen, wie ein Galgo.
Seine Kumpane wagten nicht ihm beizustehen, solange Martín sie mit der Pistole bedrohte..
Langsam wandte sich Martín zum Gehen. Er fasste Yamilé bei der Hand, hielt sie fest in der seinen. Er würde versuchen sie zu halten solange er lebte.

Die vorstehende Geschichte ist leider nicht ganz erfunden.
Dieser Spektakel wird “el baile de la muerte- der Todestanz” , oder auch “tocar el piano” – “Klavier spielen” genannt, wahrscheinlich weil der Hund verzweifelt mit den Vorderpfoten rudert um sich auf zwei Beinen halten zu koennen.
Uebrigens “ Sudaca” sagen die Spanier wenn sie einen Suedamerikaner beleidigen wollen.
SIEHE:
http://www.sos-galgos.net/2008-04-29/blickpunkt-spanien.html

Hi Onivido
Sorry, ich hatte ganz übersehen, dass Du eine neue Geschichte eingestellt hattest.
Die Story macht sehr betroffen und ist sehr gut zu lesen. Schön, wie es am Ende offen bleibt, ob die anderen 'Brutalos' ihn attakieren werden.

Schade, Du sagtest ja, dass es schon die letzte Geschichte von Martin ist. Ich finde, das ist eine gute Reihe von Kurzgeschichten und man kann den Martin auch in seiner Reaktion gut nachempfinden.

Gruß,
Tessy

Guten Tag, Tessy,
das ist alles , was ich bisher dem Martín angedichtet habe. Tot ist er ja noch nicht und es kann ihm ja noch allerhand passieren. Bei diesem Abenteuer werden die beiden wohl ungehindert davon kommen, weil es sehr unbequem fuer die sadistischen Tierschinder ist barfuss durch eine Olivenhain zu laufen. Zum anderen muessen sie ja zunaechst ihren Kumpan aus seiner unbequemen Lage befreien. Nicht einmal die Polizei koennen sie rufen, weil ihre Handies im Feuer schmoren. Alles in Venezuela erprobte Techniken.
Gruesse///Onivido