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Mein Geburtskanal war die Klamm gewesen,
blutrot die Sturzflut in jener Nacht, als ich mich
hindurchzwängte bei meiner Wiedergeburt in
ein neues Leben. Frei sollte es sein. Nur meine
Traumaeule, die mich ursprünglich begleitete, die
ein Teil von mir geworden war, kannte
meine Altlasten, das Trauma meiner Steißgeburt.

Als ich gestern über den Friedhof ging, tötete
ich meine Mitwisserin, die mir all die
schmerzhaften Jahre Trost gespendet hatte. Ich tilgte
mit ihr meinen Schmerz, den sie in sich trug. Und
der Himmel ward ein Beichtstuhl, ganz düster, aus
dem der Mond wie aus einem Guckloch erschien, dessen
Augenlicht auf dem Grab meiner Traumaeule lastete,
während ich um Vergebung flehte und man mich
unbehelligt davonkommen ließ.