In der Parkanlage hinter dem alten Herrenhaus, an einem verwitterten Holzkreuz, hatte Miriam von Wetzlow ihre bösen Gedichte angeschlagen. Sie war damals Zwölf, ich Vierzehn.
Sie hatte ihrem Teddy eine Schlinge um den Hals gelegt, ihm mein Namensschild angeklebt, und ihn an ihr Kreuz gehängt.
Ich hielt Miriam in einer abgründigen Ecke meines Seelenkellers gefangen.
In Wirklichkeit lebt Miriam mit ihren Eltern in den USA. seit zwanzig Jahren.
Als ich neulich in unseren Park ging, stand sie plötzlich wieder da, wo das Kreuz gestanden hatte.
Es war Spätsommer, lau und bereits dämmerig, als die Leuchtkäfer ihr Schauspiel aufzogen, und mitten drin Miriam von Wetzlow mit immernoch blonden Haaren, und einem weißen Folklorekleid.
Und ich traute meinen Augen kaum.
Ich erinnerte mich an die Worte meiner Mutter. Miriams Eltern hatten in einer Gewitternacht den Namen Maria für sie beschlossen; die Mutter war im neunten Monat schwanger, als das Kind ihr heftig stieß und aus dem Bauch heraus hörte die Mutter eine kindliche Stimme: Wenn ihr den Namen wählt, bringe ich euch um.
Da der Vater nichts vernommen hatte, einigte man sich darauf, dass die Mutter unter einer Schwangerschaftspsychose gelitten habe. Das Kind nannte man aber Miriam.
Als Miriam im Alter von Fünf einem Nachbarshuhn den Kopf bei lebendigem Leib abgerissen hatte, dachten die Eltern wieder zurück an jene mysteriöse Gewitternacht der Namenswahl, und nun befürchteten sie, ihre Tochter sei von einem Dämon besessen, oder selbst ein böser Geist.
Ich glaubte nicht an sowas, ging schnurstracks auf die Tänzerin im weißen Gewand zu; stupste sie aber an um sicher zu gehen: man weiß ja nie.
Sie schaute mich glutvoll an, ich konnte mich nicht entziehen, wie damals, als ich sie in meinen Seelenkeller verbannte. Sie flüsterte mit Engelszunge: Ich bin gekommen, mein Mysteriöses, das man mir andichtete, zu zerschlagen, denn nicht sie, sondern der Gärtnerssohn habe dem Huhn den Kopf abgerissen. Er habe gedroht, wenn sie es meldet, würde er unser Doktorspiel verraten, das er heimlich beobachtet hatte. So habe sie geschwiegen.
Heute, einen Monat nach Miriams Rückkehr, haben wir uns erstmals gegenseitig unsere Liebe gestanden. Und eine Stunde danach am Abend hatte man ein Huhn mit abgerissenem Kopf gefunden, wo einst Miriams Kreuz gestanden hatte.
Der Gärtnerssohn war in derselben Nacht aus unerklärlicher Ursache gestorben.
_______________________________________________________________ Einen Roman zu lesen ist wie eine Kreuzfahrt, und jede abgestandene Floskel löst sofort eine Flaute aus. (Argus)
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30.01.2022 09:59
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