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Der errechnete Geburtstermin war Dienstag, der 24. Dezember.

Es war so weit; es war der Morgen des Heiligen Abend. Es sollte ein Weihnachtskind werden. Die Wehen kamen regelmä­ßig, die Fruchtblase war geplatzt, Saskia lag im Kreißsaal des Hôpital Universitaire de Genève.

Eine Hebamme und ein Frauenarzt betreuten sie, Fjodor stand an ihrer Seite und drückte ihre Hand. Wenn sie bei der nächsten Wehe wimmerte, schaute er sie ratlos an. Er schien hilfloser als sie selbst.

„Der Muttermund ist fünf Querfinger offen“, verkündete die Hebamme. „Die Übergangsphase ist geschafft! Das Köpfchen ist gut zu sehen. Jetzt kommen die Presswehen.“

Vor denen hatte sich Saskia immer am meisten gefürchtet, nach dem, was sie gelesen hatte. Sie kommen im Minutentakt und sollen sehr schmerzhaft sein. Doch so schlimm waren sie gar nicht. Ihr kam es so vor, als wollte das kleine Wesen sich selbst aus dem Geburtskanal winden. Wurde es ein Mädchen oder ein Junge? Saskia wusste es nicht mehr, obwohl das Ge­schlecht schon vor Monaten im Ultraschall bestimmt worden war. Auch den Namen, den es bekommen sollte, hatte sie ver­gessen. War sie so nervös?

Die Geburt verlief viel leichter, als die junge Mutter befürch­tet hatte.

„Der Kopf ist draußen“, beobachtete die Hebamme.

„Das schlimmste ist geschafft! Aber was macht der Kleine denn da. Der streckt ja selbst die Ärmchen nach draußen. Das habe ich ja noch nie gesehen. Der stemmt sich von selber aus dem Becken­boden raus!“

Ungläubig betrachteten auch Fjodor und der Arzt jetzt das Geschehen. Saskia hob ihren Kopf und starrte zwischen ihre Beine. Das Baby versuchte, sich mit aller Kraft aus ihr heraus­zustemmen, so als wolle es aus einer Grube klettern, in die es gefallen war. Schließlich hatte es es geschafft. Es raffte sich auf, stellte sich auf das Bett und rief mit einer quiekenden Babystim­me:

„Uff, das wäre geschafft! Hätte nicht gedacht, dass es so an­strengend wird.“

Allen Anwesenden klappte der Mund auf. Sie konnten kaum fassen, was sie hier erlebten. Nur der Kleine schien unbeein­druckt und plapperte weiter. Er sah sich um und dann Saskia ins Gesicht.

„Du bist meine Mama, hab ich recht?“ Er ging in den Vier­füßlerstand und robbte über ihren Bauch auf ihr Gesicht zu. „Danke, Mama, dass du mich zur Welt gebracht hast.“ Die jun­ge Mutter war noch immer sprachlos und sah sich um. Nun wirkte sie vollkommen hilflos. Doch immerhin konnte sie ihre Arme um das Baby schlingen.

„Du bist mein Vater“, sagte es und deutete auf Fjodor. „Dan­ke, dass du mich gezeugt hast und danke, dass ihr mich Christi­an nennt. Das ist ein schöner Name.“ Und es deutete weiter in die Runde und bedankte sich bei Hebamme und beim Geburts­helfer für die Unterstützung.

„Mein Gott, du kannst ja reden“, entfuhr es schließlich Sas­kia.

„Na klar kann ich reden. Das habt ihr doch so gewollt. Ihr habt mir das Plantagonen-Gen mitgegeben. Ich spreche acht Sprachen: Deutsch, Komisch, Russisch als Muttersprachen und die wichtigen Fremdsprachen Englisch, Spanisch, Französisch, Chinesisch und Japanisch.“

Christian sprach wie ein erwachsener Mensch. Doch er hatte diese quäkende Stimme des Babys. Und noch dazu eine Stim­me, die eigentlich nur für Plärren und Grunzen ausgelegt war. Saskia war beunruhigt. War es das, was sie gewollt hatte? Das war doch nicht normal, nicht natürlich.

„Jetzt brauche ich aber etwas zum Anziehen“, gebot der win­zige Christian. „Langsam wird mir kalt. Gebt mir mal die Sa­chen rüber.“

Die Hebamme reichte Windel, Höschen, Strampelhose und Jäckchen. „Die Windel brauche ich nicht“, erklärte Christian, und es schien, als sei er leicht gereizt. „Ich bin doch sauber!“ Dann schnappte er sich die Kleidung und zog sich an, als ob er das ‚schon immer‘ so gemacht hätte.

„Was du alles kannst!“, brachte Fjodor nun heraus. „Das hät­te ich nicht gedacht. Das hätten wir wohl alle nicht gedacht, dass das herauskommt bei unserem Experiment.“

„Ja, das ist euch gelungen, euer Experiment. Ich bin das erste hochintelligente Baby auf dieser Welt. Ich habe das kom­plette Abiturwissen und habe jetzt schon das Wissen eines Stu­dium generale. Ich besitze fünffach gesteigerte Auffassungsgabe und zehnfach gesteigerte Gedächtniskapazität. Ich werde das erste Supergenie dieser Welt werden.“

„Und ein mindestens hundertfaches Selbstwertgefühl hast du wohl auch“, bemerkte jetzt der Geburtshelfer. „So einen neun­malklugen Dreikäsehoch habe ich noch nie erlebt.“

Unbeeindruckt fuhr Christian fort: „Jetzt habe ich Hunger. Ist ja kein Wunder nach dieser Schufterei. Gib mir mal die Brust, liebe Mama.“

Saskia öffnete ihren Still-BH. Christian starrte darauf und sagte: „So ein schöner, praller, runder Busen!“ Sein Blick be­kam einen frivolen Ausdruck.

„Jetzt reicht es aber. Benimm dich endlich wie ein Baby und nicht wie ein notgeiler, alter Sack.“ Saskias Stimme zitterte vor Empörung.

Christian sprang auf den Nachttisch und schrie quäkend oder quäkte schreiend: „Ich bin kein Baby. Ich bin der Messias. ICH BIN DER NEUE MESSIAS!“

Saskia wich entsetzt zurück, rutschte über die Bettkante und fiel mit dem Rücken auf den Boden.



Der Rücken schmerzte. Saskia sah sich um. Es war dunkel um sie herum. Wieso war das Licht aus? Wo war ihr frühreifer Sohn? Aus dem Dämmerlicht schälte sich ihr Bett heraus. Sie lag neben ihrem eigenen Bett im eigenen Schlafzimmer. Sie war nicht im Kreissaal. Das war ein Traum. Ein Traum, so unwirk­lich, und doch so real. Was war das für ein Albtraum!

Gott sei dank war es ein Traum. Erleichtert lachte sie los. Hinterkopf, Schultern und Becken schmerzten. Das Lachen ging in Schluchzen über.

Fjodor beugte sich über sie. Er war wach geworden und hatte gemerkt, dass etwas nicht stimmte. „Was ist passiert?“, fragte er. Saskia hatte ihren Freund nicht kommen sehen. Doch nun schlang sie erleichtert ihre Arme um seinen Hals.

„Nichts ist passiert“, sagte sie. „Und doch ist alles passiert!“



Joe Gnos


(wird fortgesetzt – noch ein letztes Kapitel …)

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