Julius schlief schlecht. Immer wieder wachte er auf, zählte Minuten, die zu Stunden wurden. Das Fenster hatte er geöffnet, bevor er zu Bett gegangen war, stickig und heiß wurde es trotzdem. Keine Chance auf kühle Luft, der Sommer war trocken und brachte nicht den Regen, den er so liebte. Als er noch klein, sommersprossig und voller illusorischer Träume gewesen war, lief er hinaus und ließ sich von den Tropfen küssen. Er liebte es, wenn sein Haar nass wurde und das Wasser sein Gesicht benetzte, wenn sein kariertes Hemd, seine Baumwollshorts, seine Sandalen durchtränkt waren. Er liebte es, wenn seine Mutter „Ach, Julius“ sagte. Sie trocknete ihn ab, ohne zu schimpfen, er fühlte sich wie ein Hündchen, das übermütig herum getollt hatte und in den Teich gefallen war. Sie küsste seine Stirn und gab ihm Apfelmus. Echtes. Von ihr gepflückt, eingemacht, gekocht. „Ach, Julius.“ Sie saß dort im Kerzenschein, ihr Mann war im Krieg, und noch wusste sie nicht, was bevorstehen würde. Sie las aus der Bibel, andere Bücher kannte sie nicht, sie las das Evangelium und sagte: „Ich lebe, und Ihr sollt ewig leben. Johannes war das. Vers vierzehn. Daran glaube, Julius. Ansonsten sollst du wissen, dass ich dich liebe. Ich werde dich immer beschützen.“ So war das. Dann starb sie. Typhus. Es war die Zeit. Und er schrie. „Du hast mich belogen. Wo bist du?“ Sein Vater war überfordert. Die Tochter kam um, ein Blindgänger, sie war neun, der Sohn, der Älteste, wurde zerfetzt an der Front, er brauchte eine neue Frau und nahm sich eine dicke Bäuerin mit drei debilen Söhnen. Die richtete sich ein, ignorierte den Krieg und schickte Julius weg. Kinderlandverschickung. Julius konnte sich nicht wehren. „Papa, ich will bei dir bleiben. Diese Frau hat mich nicht weg zu werfen.“ „Du gehorchst, Sohn. Sie ist deine Mutter.“ „Das da ist nicht meine Mutter. Und diese drei Idioten sind nicht meine Brüder.“ Er schlug ihn. Mit der Faust. Dann tat es ihm leid. Sein Sohn blutete. Julius schluckte, wischte tapfer sein Gesicht ab, fuhr sich durch die Haare, als hätte der Wind ihn so verdammt harmlos durcheinander gewirbelt, lächelte, weil er dachte, ein Lächeln wäre gut. „Papa. Meine Mama hätte das nicht gewollt. Bitte.“ Julius weinte, es ging nicht mehr, er versuchte vergeblich, das erhoffte Raubtier zu sein. „Bitte, Papa, ich will da nicht hin.“ Sein Vater blickte starr aus dem Fenster. Er entfernte Tränen, die nicht kommen wollten, er dachte an eine wunderschöne Frau in rosa Satin mit blutroten Lippen und an diesen Duft, der ewig war. Er dachte an seine Bäuerin und deren Brut, und er befand, alles sei egal. „Du gehst. Werde ein Mann.“
Julius lag dort in seinem Bett, er überlegte, aufzustehen, die Knochen schmerzten. Die Vögel zwitscherten, irgendwie tröstlich, so normal irgendwie. Er war alt, sein Vater lag unter Buchen, lange schon, die Dicke auch. Seine Stiefbrüder waren auf und davon, natürlich, zu holen hatte es wenig gegeben. Er atmete schwer, griff nach dem Fläschchen auf der Konsole, inhalierte. Verfluchte Luft. Alles vergiftet. Trotzdem rauchte er noch. Die Menschen um ihn herum waren fett und verblödet. Er schüttelte sich. Verblödet war falsch. Verdummen können nur die, die mal auf ihre eigene Art schlau gewesen sind. Völlig hoffnungslos indes diejenigen, die ein Hirn besitzen, ohne es jemals genutzt zu haben. Julius grinste. Das wäre so, als hätte er einen Porsche in der Garage stehen, würde aber keinen Führerschein besitzen. Das wäre so, als hätte er Magdalene geheiratet, deren blaue Augen ihm Liebe verraten hatten, unmöglich, ihr Blau wäre erloschen. Er hatte es richtig gemacht. Die kahlköpfigen Nonnen waren bei ihm. Er erhob sich, müde war er immer noch, aber es war Zeit, sich anzukleiden. Zähne putzen, kämmen, ein resignierter Blick in den Spiegel, gruselig. Kaffee aufsetzen, warten. Helmut klingelte. Wie immer pünktlich. Er trug diesen zerknitterten Trenchcoat, war unrasiert und hatte diesen verfluchten Tremor. Ein altes Lebensgeschenk. Julius nickte. Er bat ihn wortlos hinein, deutete stumm auf den billigen Küchenstuhl, schenkte ihm Kaffee ein, ungesüßt, mit Milch, so vertraut. „Waren sie bei dir?“ Er lehnte sich zurück, spielte den Entspannten. Tatsächlich erinnerte er sich. Kinderlandverschickung. Ein Kaff mit Kloster in Süddeutschland. Tagsüber gab es Hiebe, nachts Angst. Wer zur Toilette musste, die sich auf dem Hof befand, überquerte den Flur und begegnete den Nonnen, die dort Wache hielten. Ohne Haube. Ohne Haare. Und wachsam.
„Die Kahlköpfigen? Sie kommen immer.“ Helmut riss ihn aus seinen Gedanken, den Kaffee hatte er ausgetrunken, jetzt sah er sich ratlos um, die Küche war schäbig, der Ausblick trostlos. „Hast du was Hartes?“ Julius stand auf, und bevor er sich zur kleinen Hausbar in seinem antiquierten Mahagoni-Wohnzimmerschrank bewegte, legte er ihm die Hand auf die Schulter, ihm fiel Handball ein und der harmlose Flirt mit einem Mädchen, für deren Abschiedskuss man Kilometer zurück legte. Und er flüsterte: „Helmut, wir sind davon gekommen. Heinz und Wilhelm hat es erwischt. Das konnten wir nicht ändern.“ „Wirklich nicht? Sie waren noch so klein. Echte Rotznasen.“ „Wir waren zwölf. Große Güte, was hätten wir machen können?“ „Haben sie dich gekriegt?“ „Ja.“ Er schenkte ein, guter schottischer Whiskey, er lebte sparsam, aber so was musste sein. Helmut trank. Zündete sich eine Zigarette an, inhalierte. „Ach Julius, mein Freund, sie sind noch da. Die Kahlen unter dem Kreuz.“
*
Fast jeder kommt als Genie auf die Welt und wird als Idiot begraben. (Charles Bukowski)
_______________________________________________________________ Einen Roman zu lesen ist wie eine Kreuzfahrt, und jede abgestandene Floskel löst sofort eine Flaute aus. (Argus)
Hallo Karin, ein berührender Text aus einer, hoffentlich, nie wiederkehrenden Zeit. Diese verdammten Erinnerungen an das Schmerzhafte wird man bis zum Schluss nicht los. Gruß Ringelroth
Schreiben ist einfach. Man muss nur die falschen Wörter weglassen (Mark Twain)
Hallo Karin, Zu dem, wie der Text gestaltet wurde, ließe sich von Anfang bis Ende dies und das hervorheben, herausstellen - durchgehend als selten schön. Da es aber sowieso schon da ist, muss von einer Seite wie meiner nicht noch reingepfuscht werden. Anders beim Inhalt. Mit dem gleichen dreiteiligen Aufbau ließe sich herausarbeiten was Mutter, Vater, die Dicke, die blöden Söhne, die Kahlen so hat werden lassen - und da kommt villeicht noch ein schlimmeres Los bei jedem zum Vorschein. Dem werden dann auch die einzelnen Macht-Mittelchen entsprechen. Ganz so blöd sind die drei Söhne vielleicht gar nicht, na, und zu dritt lässt sich damit schon leben. In Glaubensgemeinschaften dann erst recht. Das Ensemble von Wortwahl, Stimmung und Empfindsamkeit machen jedenfalls, dass man hier und da zur leicht anzutippen braucht und schon öffnet sich ein weites Fenster.
Es ist eine extreme Zeit, und das Versprechen der Mutter ist zu exklusiv. Eine kleine Einschränkung hätte dem Sohn einen Zweifel gelassen, und aus dem wäre vielleicht wieder eine leise Hoffnung erwachsen. So aber tut er alles als Lüge ab, und das, was die Kahlen mit der Mutter noch gemein haben, erscheint ihm verzerrt, entstellt, feindselig. Sein gesteigertes Wahrnehmungsvermögen kommt nicht zur Entfaltung, bzw. zeigt ihm mit den Kahlen immer wieder das, woran er arbeiten müsste. Insofern sind es auch nicht die Kahlen, da sind, sondern nur sein Inneres, das sie ihm zeigt.
sehr schöner Text und fein heraus gefeilt. Da sitzen die Sätze, keiner zu viel und keiner zu wenig. Sowas in der Art ging mir beim Lesen grad durch den Kopf.
Dieser Text steht unter Kurzgeschichten. Wie von mir schon bei Marc ("Die verlorene Tochter") bemerkt, sehe ich auch in diesem Text viel Inhalt für einen Roman, aber keine Kurzgeschichte. Steht mir diese Einschätzung zu, obwohl ich ein Laie in der Literatur bin? Ich kann kein Auto bauen, aber es gibt welche, da habe ich mich reingesetzt und festgestellt, dass das für mich kein Auto ist! Jeder sollte oder darf eine eigene Definition von den Dingen haben, die er nutzen möchte. Für mich sollte eine Kurzgeschichte nicht nur kurz sein zum Lesen, sondern auch kurz zum denken, miterleben oder fühlen oder was man auch immer damit anfangen will. Natürlich könnte ich auf der Straße eine Schraube finden und sagen: "Das ist aber ein schickes Auto!", weil ich mir den Rest dazu denke oder es kann oder will. Das trifft aber auf mich nicht zu. Für die anderen Leser war es eine gute Kurzgeschichte wie für die anderen Fahrer auch das betreffende Auto ein gutes war. Für meinen "speziellen" Geschmack leider nicht. Ich bin zur Zeit im Urlaub, weshalb ich auch nicht meine Zugangsdaten habe, aber wenn ich durch den Urlaubsort gehe, komme ich an vielen Auslagen vorbei von Künstlern. Bilder, Skulpturen und anders Zeug. Manchmal stehen die Künstler dabei, manchmal steht nur ein Name darauf und dahinter steht eine Verkäuferin, der man schon ansieht, dass man keine Frage zum Objekt stellen sollte. Eines ist mir aufgefallen. Die meisten Werke kaufe ich nicht, weil ich erstens sie nicht brauche und andererseits sie mir nicht gefallen. Ich habe weder mich noch einen anderen dabei beobachtet, wie er versucht hat, mit dem Künstler ein Gespräch anzufangen nach dem Motto: "Entschuldigen Sie, ich habe gerade ihr Gitarrenspiel angehört. Ich kann kein Instrument spielen, aber so richtig mitgerissen hat mich das Stück nicht. Sie sind nicht böse, wenn ich keine Münze in den Hut werfe?" Wenn das dort passiert, dass man an einer Präsentation eines Kunststückes vorbei kommt und von dem Kunstwerk nicht angesprochen wird, dann geht man einfach weiter und ignoriert es. Nur die zahlenden oder lobenden bleiben stehen. Der Künstler seinerseits reagiert auch nur auf die "positiven" und ignoriert alle anderen. Jetzt stelle ich mir die Frage, was der Unterschied zwischen der Straße und diesem Forum ist? Sollte man einfach weitergehen und sich nur äußern, wenn man eine Münze werfen will? Ich habe auch nie bemerkt, dass der Künstler den Ausweis von einem Passanten sehen wollte. Jeder lebt damit, dass viele vorbei gehen und wenige stehen bleiben und es die "wohlwollenden" sind, von denen er auch weder Name noch Beruf kennt. Nun gibt es auch mancherorts einen Künstlertreff, wo sich diese Sorte trifft, sich möglicherweise austauscht (ich war noch nie dabei!), fachsimpelt oder einfach nur ein Glas Wein trinkt. Keine Ahnung! Die kennen sich dann meistens allerdings richtig. Wenn dieses Forum ein Künstlertreff sein soll, dann wäre ich total fehl am Platz. Ich könnte zu keinem Text sagen, wie man ihn besser oder anders schreiben sollte, ich kann nur sagen, wie er auf mich wirkt, wo ich ihn nach meinen Schablonen einordnen würde. Schmeckt mir oder nicht, ist für mich kein Dessert, sondern ein Hauptgericht, hätte ich nie in Butter gebraten oder als Beilage keine grünen Bohnen! Will das ein Koch hören? Um auf den Text zurück zu kommen, verehrte Frau Karin, wenn ich den angerissenen Inhalt in einem Roman von Ihnen finden würde, könnte es sein, dass ich das Buch kaufe. In einem Roman sollten Sie auch die Zeit haben um Platz zu nehmen in dem Fahrzeug, mit dem Sie fahren wollen und mit dem auch ich dann fahren würde und nicht dass Sie auf dem Trittbrett stehend, eine Hand an der Tür, die andere über den Augen nach dem nächsten Gefährt Ausschau haltend nur auf dem Sprung sind und der Fahrtwind der einzige Gesell ist, der eine ganze Person ertasten kann. Aus meiner Perspektive sieht es so aus, aus Ihrer Perspektive bin ich einer von vielen, die vorüber gehen, jeden Tag, jeden Monat, jedes Jahr!
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Die Kahlen unter dem Kreuz
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11.03.2014 16:03 (zuletzt bearbeitet: 15.03.2014 15:22)
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