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Wie immer, wenn Besuchstag war, blieb ich als letzter im Pabellon zurück. Besuche wurden im Gefängnishof empfangen, wo wir unsere Tage vergeudeten, - nur nachts waren wir in die Pabellone eingeschlossen. Sogar Jürgen Patzke, der deutsche Sozialarbeiter, der von der Bundesregierung beauftragt war den hier eingelochten schwarzen Schafen deutscher Nationalität beizustehen, mied mich wie die Pest. Unter den dreissig deutschen Sträflingen in Venezuela war ich der einzige Mörder und ausserdem unschuldig. Er hielt es für eine Zumutung, dass ich von ihm erwartete dies – wenn auch nicht zu glauben – so doch zur Kenntnis zu nehmen. Die anderen seiner neunundzwanzig Klienten, - einundzwanzig Männer und acht Frauen, - waren problemlosere Kunden. Diese, auf verschiedene Gefängnisse verteilten, weinerlichen möchtegern Drogenhändler waren dankbar für Medikamente, deutsche Sozialhilfe, Post von Angehörigen und duzende von anderen Kleinigkeiten, von denen in der Hölle eines venezolanischen Gefängnisses das Überleben abhängt.
Manchmal schielte ich nach den Frauen meiner Mithäftlinge, die zur sogenannten „visita conyugal“ kamen. In nur durch Vorhänge aus Leintüchern getrennten winzigen Abteilen paarten sich die Sträflinge mit ihren Besucherinnen. Alle Besuche brachten Nahrungsmittel, Zigaretten und Geld. Häftlinge der unteren Ränge mussten die Geschenke ihrer Angehörigen unter den Mitinsassen verteilen. Das kaufte ihnen eine Woche Schutz. Natürlich wurden auch Drogen und sogar Waffen eingeschmuggelt. Ich sah und schwieg, wusste aber genau wer welche Waffe besass und wer Kokain, Crack oder Marihuana verborgen hielt. Da mich nie jemand besuchte, hatte ich auch nichts zu verteilen. Man berücksichtigte mich auch nie bei der Verteilung der Geschenkrationen und ich erwartete das auch nicht. Stumm sass ich mit dem Rücken zur Wand im Gefängnishof und stierte ins Leere. Meine Gedanken kreisten endlos um den geheimnisvollen, sinnlosen Mord an Ninoska. War er wirklich sinnlos gewesen? Wem konnte er nützen? War Eifersucht das Motiv gewesen? Wer hatte Grund auf sie eifersüchtig zu sein?
Der Vater ihrer Tochter?
Nein, der hatte schon eine andere Frau.
Maria?
Ja, aber Mord? Unsinn!
Womöglich hatte sogar die Polizei die Hand im Spiel. Ninoska hatte als Journalistin viele Kontakte mit der Polizei. War sie irgendwem, irgend einer krummen Sache auf die Spur gekommen?
Ueberhaupt war sie mitunter geradewegs mysteriös gewesen.
Meine Ninoska. Meine Gedanken drifteten zu dem Tag, als unsere Beziehung begann. Es war sehr früh gewese an jenem Sonntag Morgen. Auf einem kaum begangenem Pfad im Nationalpark Waraira Repano hatte ich sie getroffen, als hätten wir uns verabredet. Ich war unterwegs zur “La Silla” einem Gipfel der Cordillera, die Caracas vom Meer trennt und hatte in einer kleinen Lichtung halt gemacht, um Karatetechniken zu üben. Als Ninoska auftauchte setzte ich mich auf den Boden.
“Weiter kommst du nicht”, fragte sie spöttisch.
“Nur wenn ich einen triftigen Grund habe, geht’s weiter”, gab ich zurück.
“Bueno, ich brauche keinen weiteren, als hier in der Natur zu sein.“
„Und meinen Bauchspeck in Grenzen zu halten“, hatte sie lachend hinzugefügt.
„Davon sehe ich nichts.“
„Du hattest ja auch noch keine Gelegenheit dazu.“
„Was nicht ist, kann noch werden.“
Sie musterte mich eine Weile.
“Ciao”, sagte sie dann und wandte sich ab, um ihren Weg fortzusetzen.
Ich folgte ihr. So hatte es begonnen.
Zum Abschied hatten wir uns nur auf die Wangen geküsst, doch unsere Umarmung war so innig gwesen, als hätten wir den Vormittag im Bett miteinander verbracht.
Bevor wir uns kennengelernt hatten war sie den Orinoco fast von seinem Ursprung bis hinuter zum Delta in einer Curiara gefahren, hatte den Pico Bolivar und Machu Pichu erklommen. Sie war von Santa Elena an der Grenze Venezuelas mit Brasilien bis an die Atlantikküste nach Belem getrekkt. Im Laufe der letzten zwei Jahre ihres Lebens hatten wir uns immer häufiger getroffen und uns mit Leib und Seele ineinander verliebt. Ihre Gesellschaft wandelte meine ausgedehnten Dienstreisen in die Ölförderungsgebiete zu abenteuerlichen Urlaubtrips. Nie hatte sie mir etwas über ihre früheren männlichen Bekanntschaften erzählt, ganz so als hätten solche nicht existiert. Sehr rücksichtsvoll, jedoch ein bischen unnatürlich bei einer Frau mit ihrem Sexappeal. Über den Vater ihrer elfjährigen Tochter wusste ich ausser seinem Namen so gut wie nichts. Aber da war doch die Sache mit der Kinderpornogrophie.Wie konnte ich das nur vergessen haben? Erst vor ein paar Wochen hatte sie erwähnt, sie arbeite an einer Recherche daüber. Namhafte Persönlichkeiten seien in solche Aktivitäten verwickelt. Aber sie hatte nie wieder darüber gesprochen. Dennoch hier musste ich einhacken.
Nur mit einem Short bekleidet lag ich rücklings auf den Fliessen der Terasse hinter unserem Haus. Hoch über mir schwebte ein Zamuro – ein Geier- am wolkenlosen blauen Himmel. Die Wipfeln der haushohen Bambusstauden wiegten sich in der sanften Brise. Maria deckte den Tisch im Freien. Als sie mir das Gesicht zuwandte, glitzerten Tränen in ihren grünen Augen. Der Himmel verdunkelte sich, der Zamuro kreiste jetzt schwarz und drohend tief über dem Dach unseres Hauses. Maria wandte sich ab und ging ins Haus. Ein Schatten fasste sie am Arm. Ich rief sie, aber aus meiner Kehle kam nur ein Krächzlaut. Ich erwachte auf dem Betonboden des Pabellon 4. Auf meinen Hals krabbelte eine Cucaracha, über mir schwankte Conejeros Hängematte. Ich war eingeschlafen. Angestrengt lauschte ich in das Dunkel. Meine Mithäftlinge schienen zu schlafen.

Wieder war Besuchstag. Wieder kamen verhärmte Frauen mit Kindern auf dem Arm, Schlampen und abgezehrte Mütterchen. Wieder die Schlange zur erbärmlichen, aber unumgänglichen Rutine der Leibesvisite.
Da sah ich ihn. Kai, unser Ältester, stand in der Besucherreihe.
In den paar Monaten war er gewachsen, schlaksig seine Bewegungen. Vor Scham stockte mir der Atem. Mein Puls begann zu rasen. Verzweifelt suchte ich nach einem Versteck. Dann aber gewann die Vernunft die Oberhand. Wahrscheinlich kam er im Auftrag seiner Mutter. Ich musste mit ihm sprechen. Irgendwie musste ich es zustande bringen.
Linkisch drückte er mir die Hand. Dann sah er mir ins Gesicht. Als er meine beklemmende Ratlosigkeit bemerkte umarmte er mich. Alle seien gesund. Das Haus und die Autos würden nächstens verkauft und die Familie würde nach Deutschland ziehen. Sie hatten bis jetzt von unseren Ersparnissen gelebt. Seine Mutter hatte auch einige Immobiliengeschäfte tätigen können und es gab momentan keine unüberwindlichen finanziellen Schwierigkeiten.
Niemand wusste von seinem Ausflug nach Yare.
“Ich habe auch unsere Windsurfbretter verkauft,” sagte Kai leise und tonlos.
“Das Geld habe ich mitgebracht.”
“Kai, ich habe niemand umgebracht und ich bleibe hier nicht,” presste ich hervor.
Er verabschiedete sich mit einer Umarmung. Ich fühlte, dass er mir dabei etwas unter den Hosenbund schob. Ich sah ihm nach bis er aus meinem Gesichtskreis verschwunden war. Er wandte sich nicht um. Ich torkelte zur Wand, stiess mit mehreren Mithäftlingen zusammen und drückte mein Gesicht gegen die raue, schmutzige Mauer des Gefängnishofs.

Hi Onivido
Dramatisch! Schön, wie Du die Fäden spinnst für die nächsten Episoden.
Es macht viel Spaß, es zu lesen. Mehr davon!

Spanne uns nicht zu lange auf die Folter.

Gruß,
Tessy

Hola Tessy, ich glaube du bist der einzige fan dieser Geschichte. Besser einer als keiner. Gerne stelle ich die Fortsetzung der Geschichte ein. Habe aber zuvor ein kleines logistisches Problem zu loesen.
Beste Gruesse///Onivido

Hi Onivido
Nur, weil sich niemand sonst zu den Geschichten äußert, solltest Du Deine Fangemeinde nicht exklusiv auf mich einschränken.

Wenn man danach gehen will, dann sind wir offensichtlich i Moment einige der wenigen Leute, die Geschichten schreiben, lesen und dieses Forum für Geschichten 'rocken'.
Aber mal ehrlich - selbst wenn es so sein sollte - na und? Und selbst wenn es saumäßig schlecht sein sollte, was wir schreiben - na und? Das Wichtigste ist - wir haben Spaß an der Sache und es macht uns Freude und wer unsere Geschichten nicht mag oder einen anderen Anspruch erfüllt sehen möchte, liest sie eben nicht.

Und solange, wie mir kein Moderator sagt, dass man meinen Kram hier nicht lesen will und es löscht, solange schreibe ich einfach weiter, habe Spaß daran und ich hoffe, Du machst auch weiter mit!

Gruß
Tessy