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Die Woche verstrich. Der Breitwegerich reagierte nicht. Es gab keine Bestätigung dafür, ob er die Botschaft, das Gnadengesuch der Vereinten Nationen, empfangen hatte und erst recht keine Reaktion, die Hoffnung auf ein Einlenken der Plantago-Wesen erkennen ließen.

Die Besonnenen, und das war der weit größere Teil der Bevölkerung, hielt die Ausrottungsversuche einiger Hitzköpfe für schädlich. Wie sollte der Breitwegerich es auffassen, wenn einerseits um Gnade gewinselt und Verhaltensänderungen versprochen wurden und man andererseits gewalttätig gegen ihn vorging?

Die Aggressivitäten ließen im Lauf der Woche nach, weil sich herausstellte, dass sie erstens keinen Erfolg hatten und zweitens sogar unmittelbar zum Tod des Angreifers führten. Bald war klar, dass Angriffe auf den Breitwegerich einem Selbstmord gleichkamen. Einzelne Individuen mochten diese letzte Handlung vielleicht wirklich für ihren vollendeten Freitod wählen.

Peter Schrötke wurde Mitte der Woche aus dem Krankenhaus entlassen. Er fühlte sich weitestgehend wiederhergestellt. Der Kopf, der rechte Oberarm und der linke Unterschenkel schmerzten noch. Hier hatte er das Wadenbein angebrochen. Doch er konnte laufen und die Schmerzen waren mit Medikamenten erträglich.

Es bestand alles in allem eine geringe Hoffnung, dass der Breitwegerich Gnade walten lassen würde, auch wenn er dies nicht durch Fernseh- oder Radiosendungen bestätigte, wozu er in der Lage gewesen wäre.

Familie Schrötke saß seit Donnerstag, dem 26. September fast Tag und Nacht zusammen. Sie sprachen viel, sie sprachen sich aus. Sie fanden sich damit ab, dass sie möglicherweise nur noch wenige Tage zu leben hatten. Sie malten sich aus, wie das sein würde, wenn sie Kohlenmonoxid einatmeten. Alles, was sie darüber wussten, war beruhigend, wenn dieses Wort in diesem Zusammenhang angemessen ist. Es gab reichlich Informationen und Berichte, wie das Gas wirkt. In der hoch konzentrierten Form würden wenige Atemzüge genügen, vielleicht sogar ein einziger. So musste es den Opfern von Nuuk ergangen sein, und so erging es den Unbelehrbaren, die immer noch gegen die Pflanze vorgingen. Zwei bis drei Atemzüge also, dann würde das Bewusstsein schwinden – und das war es dann. Kein Leiden, keine Schmerzen – ganz ähnlich wie die Narkose vor einer Operation. Nur dass man nicht mehr aufwachte. Das Leben war vorbei.

Oeckinghaus hatte dem ganzen Institut frei gegeben. Am Mittwoch, kurz vor Feierabend, hatte er die Belegschaft zusammengerufen und eine kleine Rede gehalten. Die Lage sei ernst, ob Hoffnung bestehe, könne niemand erahnen. „Doch die Hoffnung stirbt zuletzt“, sagte er. „Und deshalb hoffe ich, dass wir uns alle am Montag wiedersehen werden, frisch, gesund und munter.“ Damit schickte er seine Mitarbeiterinnen und Mitarbeiter ins vorzeitige – vielleicht letzte – Wochenende.

Der Sonntag, der letzte Sonntag, 29. September, brach an. Null Uhr Koordinierte Weltzeit UTC, früher Greenwich Mean Time genannt, sollte das Todesurteil vollstreckt werden. Das bedeutet, um genau zwei Uhr Ortszeit in Deutschland, am Montag, dem 30. September, würde für die Spezies Homo sapiens, würde für jedes einzelne Individuum der Menschheit, das Lebenslicht erlöschen. Falls nicht doch der Plantago Gnade walten lassen würde.

Dieser Sonntag wurde ein denkwürdiger Tag. Den Ablauf hatten die Schrötkes genau besprochen. Mutter, Vater und Tochter aßen ein exzellentes Frühstück. Danach machten sie einen Spaziergang durch die Mariendorfer Pfuhle. Alles nahmen sie intensiv auf, die Bäume, die Wiesen mit Gras, Luzerne, Klee, Löwenzahn – und immer wieder Breitwegerich. Sie schritten durch den Eingang Tauernallee in den beliebten Britzer Garten. Es war ein schöner, warmer Spätsommermorgen. Der Park war gut besucht. Kinder tummelten sich auf den Spielplätzen, die Eltern wirkten entspannt. Die Erwachsenen gingen nicht wie sonst stumm aneinander vorbei. Wie selbstverständlich schenkte man sich gegenseitig ein Lächeln.

Es ging den Aussichtsberg hoch, über den Kalenderplatz, am Chaosbrunnen und am Wasserspielplatz mit der Milchbar vorbei. Ein Besuch bei den Hühnern, Ziegen, Schafen und den beiden Eseln. Weiter ging es bis zum Eingang Britzer Mühle und dann am Rhododendron-Hain vorbei bis zum Lese-Café im Karl-Foerster-Pavillon. Das hatte geöffnet. Die Schrötkes wunderten sich und obwohl sie gut gefrühstückt hatten, genehmigten sie sich hier noch einen Milchkaffee.

„Sie haben offen?“, fragte Marga die Bedienung.

„Wir haben uns im Team dazu entschlossen. Klar, die meisten Firmen haben schon einige Tage dichtgemacht. Doch zu Hause grübelt man sowieso nur rum. Dazu haben wir nach Feierabend immer noch Zeit genug. Um sechs hören wir ja hier auf. Und vielleicht lachen wir uns morgen sowieso kaputt, dass man uns ins Bockshorn gejagt hat.“

„Das klingt vernünftig“, bestätigte Marga. „Und 'Bockshorn' klingt gut. Hoffen wir, dass es ein Bockshorn ist. Auf jeden Fall – danke für den Kaffee und so oder so: alles Gute!“

„Wünsche ich auch“, sagte die Bedienung und wandte sich freundlich an den nächsten Gast.

Marga kochte zum Mittagessen Lauchgemüse mit Speck und Kartoffeln. Es war kein kulinarisches Zauberwerk, aber ein Lieblingsgericht aller Schrötkes. Es gab keine große Portionen, denn Essen sollte einen hohen Stellenwert haben an diesem Sonntag. Das Frühstück war ungewöhnlich umfangreich gewesen und es stand Kaffeetrinken mit selbstgebackenem Käsekuchen an und abends gab es nochmals zahlreiche Leckereien.

Familie Schrötke hatte sich dazu entschlossen, zu Hause zu bleiben. Sie hätten aus vielen verschiedenen Angeboten wählen können.

Die Kirchen feierten Gottesdienste, Mitternachtsmessen waren der Höhepunkt.

Viele Clubs boten Partys an – einige erhoben Eintritt trotz der Möglichkeit, dass sie das Geld niemals würden ausgeben können; andere öffneten kostenlos.

Viele Gaststätten waren offen, Vereine luden ihre Mitglieder zu Treffen ein.

Universitäten boten öffentliche Lesungen an mit philosophischen Themen und historischen Vorstellungen von den letzten Dingen des Lebens.

Konzerthäuser hatten offen, ebenso Schauspielhäuser und Opern.

Der Britzer Garten hatte ein zusätzliches Open-Air-Klassik-Konzert organisiert mit Feuerwerk um zwei Uhr, dem Zeitpunkt der angekündigten Apokalypse.

Ausflüge mit Schiffen auf Havel und Spree wurden angeboten.

Die Schrötkes setzten sich vor ihren großen Fernseher. Sie schauten sich eine Übertragung aller Beethoven-Symphonien von den Berliner Philharmonikern an. Es war ein Mammut-Programm und eine Herausforderung für die Musiker. Die Teilnahme war für sie freiwillig – und nicht einer fehlte. Die Neunte Symphonie sollte um ein Uhr am Montag Morgen erklingen. Sie würde eine gute Stunde dauern. Würden die Musiker sie zu Ende spielen, bedeutete das ein Weiterleben für die Menschheit. Würden sie nicht zu Ende spielen, würden sie das Erdenleben mit musikalischer Erfüllung beschließen – und den Zuhörenden den Abschied so angenehm wie möglich machen.

Die Übertragung begann um vier Uhr Nachmittag. Die Schrötkes ließen den Fernseher laufen, während sie Kaffee tranken und Kuchen aßen. Der Esstisch war schön dekoriert, Käsekuchen und Sahne schmeckten wie immer vorzüglich. Die Erste Symphonie war nach einer halben Stunde beendet. Danach hatten Musiker und Dirigent nochmals dreißig Minuten Zeit, sich zu erholen und auf die nächste Darbietung einzustellen. Den Zuschauer wurden währenddessen Informationen zum Leben des Komponisten und Informationen rund um die jeweiligen Stücke geboten. Dies wiederholte sich etwa im Stundenrhythmus, da jedes Werk eine gute halbe Stunde dauerte.

Inzwischen war die Nacht angebrochen. Schrötkes hatten es sich in ihren Sesseln bequem gemacht, lauschten den Darbietungen und knabberten, weil sie das „immer“ so machten, Chips, Salzstangen und Nüsse. Dazu tranken sie nach und nach, in kleinen Schlucken, eine Flasche Prosecco.

Gegen acht Uhr abends wurde die fünfte Symphonie angekündigt. „Bei der Uraufführung am 22. Dezember 1808 wurde sie gleichzeitig mit der sechsten, der ‚Pastorale‘, aufgeführt – in getauschter Reihenfolge. Beethoven hatte dem Publikum sein Schaffen der letzten beiden Jahre vorstellen wollen.“ Das waren die einleitenden Worte der Sprecherin. Dann erklang das berühmte Ba-ba-ba-Bamm.

Genau eine Stunde nach Mitternacht stimmten die Musiker der Philharmonie die Neunte Symphonie an, Beethovens Opus 125. Der Dirigent hob die Arme leicht gebeugt nach vorne, in einer Hand den Taktstock. Kurz zuckte er mit den Händen, dann eine angedeutete Abwärtsbewegung und die Musik setzte leise und vorsichtig ein. Bald schon steigerte sie sich in furiose Klänge, es wechselten Harmonien mit Disharmonien, langsame und schnelle, laute und leise Passagen.

Gebannt hörten Vater, Mutter und die Tochter zu. So intensiv hatten sie einem Konzert noch nie beigewohnt, weder bei einer Veranstaltung noch bei einer Übertragung. Sie fühlten sich behaglich. Alles war eigentlich „wie immer“, wenn nur nicht eine Uhr mit Sekundenzeiger in der rechten oberen Ecke des Bildschirms eingeblendet gewesen wäre.

Der fünfte, der letzte Satz sollte gegen zwei Uhr und fünfzehn Minuten beendet sein, also eine Viertelstunde nach dem angekündigten Ende der menschlichen Existenz auf dieser Erde. Würden die Musiker weiterspielen? Oder würden Sie tot zusammenbrechen?

Viertel vor zwei wurden alle in der Familie unruhiger. Sie hatten Mühe, der Musik zu folgen. Die Uhr zog die Aufmerksamkeit mehr und mehr auf sich. Der Sekundenzeiger tickte unerbittlich und der Minutenzeiger ruckte Strich für Strich voran.

Eine Minute vor zwei Uhr stand Peter auf und hob sein Sektglas. Er stieß mit Marga und Saskia an. Sie tranken, stellten die Gläser ab und umfassten sich an den Schultern.

Der Sekundenzeiger teilte mit, dass 15 Sekunden blieben bis zum Ende der Schonzeit. Zehn Sekunden vorher atmeten alle so tief ein, wie sie konnten. Das hatten sie sich vorgenommen. Zwei Minuten schafften sie es vielleicht, das Giftgas zu vermeiden, bei aller Anstrengung vielleicht drei. Dann würden sie nacheinander zusammensinken. Fünf Sekunden noch.

Vier.

Drei.

Zwei.

Eins.

Null.

Der Sekundenzeiger tickte ungerührt weiter, die Musiker spielten weiter, anscheinend ebenso ungerührt wie routiniert – geniale Künstler gaben das Beste aus dieser genialen Komposition.

Dass sie nicht tot zusammenbrachen wie in Nuuk, war beruhigend. Trotzdem hielten die Schrötkes weiter die Luft an. Zuerst, nach hundertsiebzig Sekunden, schnaubte Marga tief und fest – und sank nicht bewusstlos zu Boden. Sie strahlte Mann und Tochter an. Diese gab als nächste auf, zweihungert Sekunden hatte sie geschafft. Prusten, Keuchen und Strahlen. Peter, der Radler, hielt noch zwanzig Sekunden länger durch. Dann keuchte auch er los.

Alle lebten, alle waren überglücklich. Obwohl sie sich in den Armen lagen, drückten sie noch einmal fester zu. Dann umschlang Marga ihren Mann, hob ihn hoch, dann die Tochter. Auch die ließ es sich nicht nehmen, ihre Eltern nacheinander zu stemmen.

Derweil klang der letzte Satz fulminant aus. Die Uhr zeigte zwei Uhr fünfzehn. Die Symphonie war zu Ende gespielt. Die Musiker lebten. Es setzte frenetischer Beifall ein. Die Zuschauer lebten. Wieder und wieder verbeugte sich der Dirigent, wieder und wieder standen die Musiker auf und verbeugten sich. Blumen wurden überreicht an den Dirigenten, erste Geige und Solisten. Nochmals stimmten die Musiker das Thema an, der Chor sang „Freude, schöner Götterfunke“ mit nie dargebotener Inbrunst.

Dann wurde der Bildschirm allmählich dunkel, der Beifall ebbte ab. Es erschienen der Nachspann mit Titel, Dirigent, Musikern, Aufnahmeleitung und so weiter.

Inzwischen war es drei Uhr. Das Ultimatum der Plantago-Wesen war um eine Stunde überschritten. Der Appell hatte offensichtlich Früchte getragen.

„Wollt ihr noch weiter zuschauen?“, fragte Marga.

„Mich wundert, dass niemand etwas zum Todesurteil sagt und dass es ausgesetzt ist“, sagte Peter. „Da müssten doch jetzt Nachrichten kommen. Oder Kommentare. Nach jedem Fußballspiel gibt es das doch.“

„Die wollen anscheinend die Musik für sich sprechen lassen. Wollen den Zauber nicht stören“, war Saskias Erklärung. „Dass wir nicht tot sind, merken wir ja selber. Jeder merkt das. Wozu noch große Erklärungen?“

„Du wirst recht haben, meine kluge Tochter“, lobte sie die Mutter. „Ist das herrlich. Ist das eine Beruhigung. Haben wir ganz umsonst die Luft angehalten …“

Alle lachten lauthals los.

„Ich glaube, ich muss ins Bette“, meinte Peter schließlich. „Das war aufregend genug. Es ist drei Uhr. Und weil ich nicht tot bin, muss ich nachher zur Arbeit.“

Nochmals lachte die Familie. Und noch einmal umarmten sie sich. Dann machten sie sich bettfertig.

* * *



Wir, der smarte Breitwegerich, hatten das Gnadengesuch der Vereinten Nationen sehr wohl empfangen.

Wir gingen nicht darauf ein. Wir lehnten es ab. Der Mensch würde sich nicht ändern, trotz aller Beteuerungen, trotz aller Versprechen.

Wir hatten andere Pläne.



Joe Gnos


(wird fortgesetzt …)

PDF-Download der bisherigen Folgen beim Wiebers Verlag.