P. steckt in der Krise

V. erzählte mir gestern, P. stecke in der Krise.

„Na, und?“, antwortete ich. „Was geht mich das an?“

Ich wollte, dass V. merkt, wie wenig ich daran interessiert bin, worin dieser P. wieder verwickelt ist.
Er ist schon ein seltsamer Vogel! Ja, ich glaube, das ist der richtige Ausdruck. Allein seine Stimme. Er hört sich an wie ein betrunkener Papagei. Außerdem ist kein Verlass auf ihn. Mal hängt er rum, meistens dann, wenn er mal zupacken müsste. Dann wieder spielt er sich auf, wenn seine Meinung überhaupt nicht gefragt ist. So ist P. Ewig daneben.

„Ich wollte es dir ja nur sagen.“ V.`s Stimme klang etwas pikiert. „Nicht, dass du hinterher behauptest, du hättest von nichts gewusst.“

„Tu ich ja gar nicht“, erwiderte ich und versuchte, nicht allzu griesgrämig zu klingen.

„Weißt du“, begann V. wieder. „Mir hat man erzählt, er soll so komische Bewegungen machen.“

„Wie? Komische Bewegungen?“

„Na, ja, so hin und her, ständig in Action halt, sagt man.“

V. sah mich mit ihren lollipoppfarbenen Augen an, als sei sie voll Begeisterung für das, was P. wieder angestellt hat. Dabei kam sie mir für meinen Geschmack ein wenig zu nahe mit ihren roten Gnubbelbäckchen.
Sie roch gut! Das muss ich schon sagen. Verdammt sexaromisch. Und wie sie dabei mit beiden Händen ihre Bubus massierte. Das hatte schon was. Doch ich mochte es eigentlich lieber etwas dezenter. Trotzdem begann mein Puller zu jucken.

Ich räusperte mich. „Ja, hm, was meint denn die Krise dazu?“, fragte ich und ging einen Schritt zurück.

V. schien diese Bewegung miss zu verstehen und streifte ihr T-Shirt über den Kopf, so dass ich feststellen musste, dass sie keinen BH trug und sie zwei rosenrotzärtliche Bubus hat. Oh, Mann, mein Puller füllte sich und juckte ganz doll.

V. blieb ganz ruhig und sagte ohne besonderen Ausdruck in der Stimme:
„Das ist ja das Merkwürdige. Mir hat man gesagt, dass die Krise diese peinlichen Bewegungen voll mitmacht. So, als bereite es ihr Freude, dass dieser P. in ihrem Innern herumpult.“

Wissen Sie, es fällt mir nicht leicht, das zu sagen. Aber wir beide, also V. und ich, wir hängen jetzt schon seit Jahren hier nebeneinander an der Wand.
Ganz brav, wie es sich gehört. Schön in hochglanzlackiertem Eschenholz gerahmt und verglast. Beide Rahmen zirka sechsundzwanzig mal zweiunddreißig Zentimeter. Nett anzuschauen. Wirklich. Jeden zweiten Tag werden wir holzlappengewischt und glasangehauchputzt.
V. war mir von Anfang an sympathisch. Nicht übermäßig, aber immerhin auch nicht so ganz gleichgültig. Doch mehr als gegenseitiger Respekt und Sympathie war da nicht.
Und heute liegen wir gemeinsam hier auf dem Zimmerboden. Laminat. Der Quadratmeter im Baumarkt für zwölfeuroneunundneunzig.
Ich glaube sie ist tot. Ihre Bubus bewegen sich nicht. Ihre schlanken Beine liegen leicht geöffnet da. Aus ihrer, vom Kupferwuschelhaar umsäumten Spalte, sickert immer noch etwas von meiner sämigen Entzückung.
Sie hätte mir vorhin nicht so nahe kommen dürfen, glaube ich. Das war der Auslöser! Jedenfalls, als wir über P. und die Sache mit der Krise sprachen, nahm sie plötzlich meine Hand, drückte sie an ihre Spalte und zog mich dabei so fest zu sich hinüber, dass mein Rahmen beinahe vom Nagel fiel. Ich gab nach, damit kein Unglück passiert und sprang in ihren Rahmen, wobei das Glas das geringste Hindernis darstellte. Ich musste mich schnell irgendwo festhalten. Und in ihrer vorgebeugten Haltung war es mir ein leichtes, mich mit beiden Händen an ihren drallig prallen Bubus wieder in Balance zu bringen, sonst wär ich entrahmt worden. Was ja schließlich und endlich doch nicht zu vermeiden war, wie ich jetzt weiß.
Als ich dann so halbwegs ausbalanciert war, öffnete sie ihre kirschig feuchten Lippen und zog mit ihrer purpurnen Greifzunge meinen Kopf zu dem ihren. Mit ihrer zweiten, kleineren Zunge schob sie mein Gehirn auf die eine Seite meines Schädels und legte meine Eier direkt neben dran. Sie können sich vielleicht vorstellen, was dann geschah. Jedenfalls hatte ich gerade meine ganze Entzückung mit heißen Strahlen in ihre Spalte entplodiert, als sie aufstöhnte. Sie wand sich wie eine wilde Stute hin und her und warf mich so energisch aus dem Sattel, dass mir fast mein geprallter Puller abbrach. Wir konnten uns nicht mehr halten und fielen beide ins Leere.

Jetzt ist sie tot! Und wieder hat P. die ganze Sache zu verantworten. Wie immer! Wo auch immer P. seine blanke Stirn hochreckt und seinen Senf dazu gibt, ist hinterher nichts mehr wie es war.
Ich hab es mir geschworen: Wenn ich P. zu fassen kriege, dann stecke ich ihn mit Haut und Haaren so tief in die nächstfeuchte Krise, dass er darin erstickt!

Oh, ich glaube, V. hat sich bewegt! Sie lebt! Wie schön sie ist. Ich könnte ihr schon wieder mit entzückten Heißstrahlen meine Zuneigung entgegenschleudern.
Na, ja, ich denke, ich habe P. Unrecht getan. Vielleicht war ich zu streng in meinem Urteil.
Doch eines ist ganz klar: Dinge, die sich wie betrunkene Papageien anhören, können, erst recht wenn sie in einer lieblichen Krise stecken, die Welt regelrecht verbuntfedern.
Achten Sie doch mal drauf!