Als saft´ge Wiese liegt er da, der Rasen von Herrn Hawelka. Zehn Meter lang und zwanzig breit, kein Unkraut stört die Sauberkeit.
Ein Grün, viel grüner noch als Grün und könnt´ er´s, würd´ der Rasen blühn und mit den Blüten um sich schmeißen, nur - Hawelka würd´ raus sie reißen.
Grashalme sind genau vermessen, nichts biegt sich gegen seine Norm. Wenn Hawelka ´was platt gesessen, nimmt er die Harke für die Form.
So lebt in Eintracht und ganz friedlich das Gras, der Gärtner und sein Mäher und jeder Vogel, oft sehr niedlich, selbst der verfressene Eichelhäher, betritt den Rasen nur mit Schuh´n und stört so nicht das Sonntagsruhn´, das dem Gemähe folgt hernach. Der Gartenamsel schlüpft ein „Ach“ aus Schnabel und in voller Not, auf diesem Rasen: Wurmverbot!
Der Hawelka, die Hand voll Blasen, betrachtet glücklich seinen Rasen. Hier wird gezupft und dort gerissen, da manikürt, Gerät zerschlissen bis alles, alles eben ist. Und jedem, der es sieht, fällt ein, das Grün hier muß aus Plastik sein.
Inmitten seel´gem Gärtnerglück bewegt sich etwas, nur ein Stück. Dann wieder Stille! Was war das? Wer traut sich, diesen Rasennaben von unten etwas anzuhaben?
Es ruckelt, zuckelt, fast ein Beben! Die Erde scheint sich anzuheben, so mittendrin. Es ist kein Scherz. Der Hawelka faßt sich ans Herz.
Erst mault es und dann wirft es auch, wie es bei Maulwürfen so Brauch. Es wühlt und schaufelt wie ein Kind und das ganz schwarz und beinah´ blind.
Doch unser Tier hat nicht vermut´, daß so ein Mensch wie Hawelka der Maulwurfplage überdrüssig den Kampf beginnt nun bis auf´s Blut.
Schon holt der Gärtner Schweres her, der Spaten blitzt im Sommerlicht der Maulwurf schwitzt und will noch nicht sein kurzes Leben so beenden und will entfleuchen weit weit fort, dem Gärtner steht der Sinn nach Mord.
Das Pelztier, es rennt hin und her in seinen Gängen kreuz und quer. Hat Schlimmes es denn hier verbrochen, als es wie die Natur es lehrt, ganz harmlos durch die Erd´ gekrochen, was ist denn daran bloß verkehrt?
Es kollidiert mit Gärtnernorm, das muntere Wühlen untertags, es zählt nur eine grade Form, ein Hügel nicht, denn keiner mags.
Nach einer Weile hört es auf, der Maulwurffang im Dauerlauf. Der Gärtner will nichts mehr besiegen Was ist passiert, fragt man sich nun? Soll dieser Rasen Löcher kriegen, und Hawelka wird gar nichts tun?
Der sitzt in seinem Grase jetzt, der Tötungswahn scheint abgewetzt. Er schaut ins Löchlein unter sich und freut sich scheinbar königlich.
Da hat sich unter Rasenpracht das Maulwurfleinchen breit gemacht, und bietet seine Freundschaft dar. Herr Hawelka sagt glücklich ja, war er doch stets nur ganz allein und will ein Freund jetzt lieber sein.
Nun leben sie als schönes Paar, der Maulwurf und Herr Hawelka. Er gärtnert glücklich und nicht dumm um alle Maulwurfshügel ´rum.
Mir ist als ob dein Name klingt aus der Blüte, die im Winde schwingt, als könnt ich alle Wege wagen wenn sie nur deine Spuren tragen.
Die Sehnsucht spielt im Meeresrauschen. Ich möchte meinen Traum nicht tauschen mich wie der Sommer selbst zu fühlen mit dir, dort wo die Wellen kühlen,
alle Schätze bergen aus den Tagen und einfach niemals danach fragen was die Zukunft wohl verspricht: was nicht heut ist, zählt noch nicht,
denn heut ist jetzt und ewig gilt mir dieser Zeit Erinnerungsbild - dein Kuss, dein Blick, dein Tanz, dein Wort, uns wird Glücksheimat dieser Ort.
Der Himmel schickt uns ein Gedicht aus rosarotem Wolkenlicht, warmer Sand liegt uns zu Füßen als wollte uns die Erde grüßen.
Es fiept im Gras ein stiller Ton, ich dachte mir, den kenn´ ich schon. Doch irrte ich, denn diese Weise für Menschenohren viele zu leise gehört dem Tier, das alle kennen und wir gemeinhin Grille nennen.
Warum so still, frag´ ich, wie schade ins grüne Gras, die Hauszikade. Sie weigert sich, dreht weg sich gar und macht mir stumm nun endlich klar, dass sie heut` sauer, doch nicht dumm und deshalb bleibt die Grille stumm.
Behäbig liegt es da, das Feld und schützt die Tiere redlich. Ein Wanderer, der innehält steht leis`und unbeweglich.
Er hört die Lerche, lauscht den Grillen, vergißt, dass er kein Obdach hat und kämpft gegen den starken Willen, doch durch die Hitze ist er matt.
Der Wille drängt: „Los, weiter noch!“ Der Sommer haucht: „Verharre doch!“
So setzt sich still der Wanderer an einen Baum ins Kühle. Er hört den Wind und innerlich bewegen sich Gefühle. Er döst ein wenig vor sich hin im gelben Sonnenglimmer. Der Wille schläft, der Wanderer schnarcht, die Grille zirpt noch immer.
Ich steh hier und warte auf dich. Und so lieblich lau ist die Nacht, wie für Liebespaare gemacht. Ich steh hier und seh dem Mond zu, der aus dem Ahorn sich gelöst und nun zum Kirchturm weiterzieht. Ich warte auf dich viel zu oft.
Ich steh unter dem Lindenbaum, bin umfangen von seinem Duft . Nur für mich singt die Nachtigall, verschenkt hellperlende Strophen. Glühwürmchen flirren durch die Luft, die Sterne erzählen Mythen und ich steh und warte auf dich.
Der Duft, der Gesang, das Funkeln, alles Schwirren und Erzählen lässt mich den Kummer vergessen. Zeigt, Glücklichsein geht auch allein und schön das Leben, wie es ist. Es scheint die Nacht, sie raunt mir zu: Lass ihn doch ziehen, werd wieder du.
Urlaubszeit, das Wetter toll Im Schwimmbad ist es proppenvoll. Vom Himmel hoch erstrahlt die Sonne Ein jeder aalt sich voller Wonne. Dreht sich im Takt von rechts nach links Genießt ein Eis, vielleicht auch Drinks In stetem Wechsel Brust und Rücken will baldigst knackig braun die Welt entzücken.
Der Tag am Abend - fast vorbei Erhebt sich vieler Orten groß Geschrei Statt braun nur rot und dicke Blasen Der Sonnenfreund mag es nicht fassen Er hat die Macht der Strahlen glatt verkannt Die Strafe schmerzhaft - Sonnenbrand!
Missrät Dir voll Dein Tagesplan, sei abends Dir als Trost bekräftigt: Du hast zwar heute nichts getan, doch warst den ganzen Tag beschäftigt! (K.H.Söhler)
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09.06.2009 19:51
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